La tristeza nos invade junto con los impuestos

Estoy confundida, y supongo que muchos también lo están. De cara a las Navidades me invade un sentimiento de tristeza que va de la mano con la invasión de impuestos que nos siguen poniendo a los que quedamos trabjando en el paísito de las Maravillas, la Insula Indómita, donde se supone que según los estudios más recientes, vive la gente más perfecta del mundo. 

¿Perfecta? Perfectamente idiota, pues somos muchos los que en alguna ocasión nos hemos cuestionado por qué carajos votamos por unos políticos que tienen menos sentido común y ético que Bart Simpson. Es que cada día que pasa se me hierve la sangre con las atrocidades que escucho entre la supuesta clase gobernante del país.

Mientras son muchos los que se quedan sin trabajo, porque las compañías y empresas pequeñas están cerrando por los costos energéticos e impuestos, esto de en plena Navidad, cuando en vez del bono le zumban la carta de despido, los atorrantes políticos de esta Insulita andan buscando chavos para pagar una deuda que cada día es mayor, pero no dice ni uno de ellos, que va a eliminar los carros caros, los choferes y los asesores por un  Toyota Yaris, que guiarán el o ella, una secretaria y un solo asesor.

Se supone que votamos por un candidato, no por una recua de gente sopla pote, que lo mejorcito que hace es colar el café y decir que el legislador está reunido cuando alguien lo llama por teléfono, y de seguro está jugando Soda Crush y no pasa del nivel 5.

No si te digo, estoy loca porque se largue este año, y que el otro pase como guineo en boca de vieja, para que el desastre que estamos viviendo se acabe lo antes posible.

Queda probado, con la crudita y asuntos similares, que tenemos un gobernador sin un ápice de noción de lo que es poner la acción donde empeña la palabra. Cuando dice algo, esperen lo contrario.

Ahora bien, no sé todavía en qué quedó el asunto de hacer una pista de patinaje sobre hielo en Juncos, ¿será que iremos en algún momento a las Olimpiadas de Invierno?

Me cuestiono muchas veces por qué con tanto parque de pelota y piscina, quedan tantos niños sin aprender a jugar y a nadar...por qué con tanto afán de reforestar, siguen cortando árboles a lo loco en todos los municipios, por qué en una Insula dónde hay tantas iglesias, hay tanto crimen. La ecuación no me cuadra ni a marronazos...para colmo, existen abogados que juran que se comen los niños crudos y les da con representar a los irrepresentables, esos criminales que no perdonaron la vida de otros, y ahora quieren seguir viviendo a cuenta de los impuestos mios y tuyos. Nada, que si sigo preguntándome cosas, Agapito me pone otro impuesto...por preguntar y pensar.

Vamos a ver cómo será la pesadilla de las planillas del próximo año. Por lo pronto, menos bombillas y menos festejos en las Xmas...

Derechos Reservados. Diciembre 2014.

El Colmo de los Colmos

Es que estoy como si cargara la múcura, mamá no puedo con ella. La Insulita cada día me sorprende más, no por su gracia sino por lo que aguanta entre tierra y cielo.

Ayer, un día triste para la historia de este país, nos revuelca hasta el último de los sentimientos, ese caso en el que una familia perece por el afán de dos desgraciados que le quitan la vida a casi todos porque a uno de ellos lo deshauciaron. Mi país está de duelo, pero un duelo emocional y existencial. Lo peor, los periodistas no dicen por lado alguno a qupe carajos se dedicaban los mequetrefes asesinos...al que pidió perdón, digo porque no le quedaba de otra, una periodista fue a la casa y todavía la progenitora del engendro ese, no podía creer que su hijo fuera capaz de tal locura. Mire doñita, usted sabía de su hijo que possiblemente es un vividor aficionado y nunca se preocupó por sus amigotes...déjese de cuentos...

Para colmo, los mal llamados políticos de este país, esos que le venden el alma a quien se la pague, votan a favor del incesto, probando una vez más que no hay que ir a la escuela para ser político y que quienes votan a favor de ellos, suelen tener menor escolaridad para que los politicos se sientan inteligentes. Por favor...ya está bueno de esta pendejada...

Por otro lado, se siguen cerrando puertas a los que trabajan duro en este país porque andan las mentalidades más atrás que los huevos del perro. Se quedaron fuera un reguerete de buenos empleados de las empresas Ferré Rangel cuando los chilenos y mexicanos implementaron los cambios drásticos en los periódicos que esta familia tiene pero ahora deben ser socios minoritarios.

Después vino la debacle en El Vocero, donde periodistas de gran valía se quedaron fuera del medio de trabajo,pasó en Univisión y ahora en Televisa PR... Se siguen cerrando puertas y nos damos cuenta de que si no se camina de la mano con la tecnología no se va a lado alguno.

Pero me consta que de los que dejaron ir, muchos le advirtieron a las administraciones lo que podría pasar si no ajustaban...los medios cuyos jefes estaban fuera de la Isla pretendían que Puerto Rico se mantuviera como el más atrasado de los países...no ombe, que no bregamos así en Borinquen. Somos un blend de zinfandel, tempranillo y pitorro...somos distintos.

Somos, en la gran mayoría, personas decentes, trabajadoras e inteligentes, que por cosas de la vida hemos caído en un marasmo existencial pero somos dignos. Somos callados, y nos expresamos en las redes contra lo que no queremos y lo que queremos. Somos, somos los que nos quedamos en esta Islita porque creemos que podemos arreglar las cosas. Somos soñadores y nos tildan de locos. Pues somos y seremos, y tendremos la valentía de empezar a arreglar lo que otros dañaron y los que mucho dudaron...somos puertorriqueños, decentes, educados y decididos a que esta dejadez cambie. Vamos a exigir justicia, equidad, y a los políticos que viven de nuestros impuestos, que se pongan a trabajar y se dejen de pendejadas. Ya está bueno, esto es el colmo de los colmos.

Disclaimer: No tengo editor, si hay correcciones que hacer, sorry...perdona´sa´e.

Y el brother wears Prada

Desde hacía días estaba dándole vuelta al asuntito este de que tanto en colegios como iglesias, que tienen empleados con sueldos de limosna, se adueñen de los recaudos de feligreses que quizás tienen pa´ofrendar par de pesetas, en el mejor de los casos, y el diezmo seguramente viene de los cupones.

Cada vez que me entero de los desmadres que se cometen en nombre de un dios, se me revuelcan las víceras y lo menos que me dan son retortijones. Vamos por parte, después de Halloween y antes del Pavo.

En un momento en que tanto las iglesias como los gobiernos le roban hasta los suspiros a la gente  que trabaja, con la cantaleta del amor al prójimo como a tí mismo, me prefiero a mi misma...Me explico, hubiera querido ver más Madres Teresas de Calcuta y el Presidente Mujica de Uruguay pululando por las calles, trabajando por su gente, que al chorro de burócratas que se sientan detrás de los escritorios legislativos y religiosos, afilándose los dientes para sacrale chavos a corporaciones y negocios de exalumnos --que of course lo deducen de sus planillas corporativas por ser donativos a fondos de becas y otros menesteres-- mientras que el que dejó 20 pesos en cash en la palangana de la iglesia, eso no cuenta ni pa pool ni pa banca. Entonces, acá entre nos, si los chavos son en cash y no se pagan impuestos, por qué piden más que los tecatos en la luz...

Para colmo muchos de estos colegios, instituciones y organizaciones que diz que se formaron por amor a Cristo, lo menos que tienen es eso, amor por los semejantes. A los empleados laicos los explotan como petardos...y de la peor manera, con el terrorismo de dejarlos fuera del empleo cuando las cosas están malas, con sueldos irrisorios --y lo digo porque así fue con mi madre, quien dejó la mayor parte de su vida en una escuela, trabajando para que otros quedaran bien y con un sueldo mucho menor de lo que su preparación académica y experiencias sugerían-- y entonces, cuando te topas con un brother de esos que usan zapatos a lo Benedicto, porque el papa Francisco aparenta ser otra cosa...uno piensa que a la hora de rendirle cuentas a San  Pedro, porque supongo que creen en eso, no podrán decirle que las pantunflas son de La Defensa.

La caridad empieza por casa, y predicarla en calzoncillos y pantaletas, como pasa en la Insulita cada día me demuestra que el diablo no es puerco ná como dicen, los puercos son  los que quieren tomar decisiones por los demás, los que nos mienten descaradamente, nos aterrorizan con sermoones, cultos e impuestos, para al final del día, echarse para atrás, a cuadrar finanzas y a no compartir el pan con los pobres. Eso lo hacemos quienes damos trabajo, pagamos impuestos y donamos alguito al tipo que pide en la luz.

Por eso es que las redes sociales y la tecnología no cuadran en muchos colegios de renombre, o wanabis, porque se pueden leer las páginas que nadie quiere ver, se aprende de las opiniones de otros, y para colmo, la verdad puede quedarse en el ciberespacio, algo que no controlan...al que lleva la tecnología y la verdadera educación lo tildan de problemático.

Por eso, por todos los brothers y sisters que son la pata er diablo, Prada es su religión and de Devil wears It. Atúquiti.

Yo texteo, tú texteas, él textea

Cada vez que me doy un vueltón en el carro, sea para ir a pasear o al trabajo, me encuentro un chorro y medio de conductores que van bien lento, invadiendo carriles y lo peor, que se tragan la luz, todo por ir con las dos manos situadas en el malditísimo teléfono inteligente.

No importa si hay leyes contra el texteo y el parloteo sin el bluetooth encendí´o a to´fuete en el carro, o si andas como agente encubierto, con el audífono,  tampoco si ponen cámaras callejeras enganchás en los semáforos para disuadir a los conductores a entrar en conductas salvajes en las vías de rodaje...la gente sigue pegá al teléfono como si fuera un tumor que le ha crecido en las manos...

El otro día, en la número 2, venía esta guagua cara, dando bandazos como si su conductor estuviera mega gendío. Rayos, eran como las 3 de la tarde para semejante turca.  Cuando nos fijamos, sea la estampa, andaba texteando.

Mire, doño, usted a penas a su edad puede guiar, y le da con ese guille tecnológico por hacerle caso a Otto Oppenheimer, que casi causa no un accidente, sino una catástrofe en un cruce. Lo peor de todo, es que ni se dio cuenta de todas las mentás de madre del resto de los conductores. No estoy creando un movimiento contra la tecnología sino expresando la frustración de verla mal empleada. Si era mucho con demasiado que la gente hablara por celular 24/7, usando el bluetooth mientras cruzan la calle sin fijarse en el tránsito, y bociferando asuntos personales en medio de las filas de un banco, ahora se cuadró la arepa con el jodido texteo al volante.

La obsesión con estar ejercitando los dedos en el teclado tactil es una cosa, la compulsión por textear al volante le va a causar que se trague de cantazo el teléfono y que se le quede atoradito en el gaznate cuando frene contra un camión.

Textea cuando estés detenido, y cuando sea justo y necesario.

La Moraleja de andar con el Culo al Aire

Con el Culo al Aire es una serie televisiva de España que describe con humor todas las penurias de distintos personajes cuando la piña está agria y la mala suerte te acompaña.

Cada vez que veo un episodio  me identifico más con la situación que es un tema universal cuando se trata de carestías y malas pasadas en la vida. Quizás uno de los capítulos más parecidos a la situación que acontece en Puerto Rico, es en el que uno de sus personajes pintorescos dice que todos "somos como el gobierno, gastamos más de lo que tenemos". Viniendo de una sociedad boricua que tiene entre ceja y ceja la frase de "la última la paga el diablo" no es raro que estén choretas las casas reposeídas y los carros, y se empeñe hasta el mismísimo trasero bien llamado culo para poder pagar las deudas contraídas cosa de vivir a lo Kardashian, del cuento.

Entonces, así como los personajes de la serie, vemos al que tiene preparación y no consigue trabajar --como la doctora que por endrograrse perdió el trabajo o el churrero y su mujer que tienen no sé cuantos hijos y los crían a lo loco-- o al matrimonio de riquitillos más pela´os que un chucho y para colmo no pueden tener hijos pero siempre andan guardando apariencias. Vemos a muchos que están sumidos en la crisis pero no quieren darse cuenta.

En algún momento escuché a una conocida decir que para muchas de sus amigas, ahorrar significaba dejar de comprar una cartera de diseñador, de esas que copian en los mercados chinos y después todo el mundo la tiene, y uno no sabe cuál costó cientos de dólares y cuál no.

Cada día que pasa, hacemos de tripas corazones en una Insulita donde el más o el que menos anda literalmente con el Culo al Aire, a punto de irse a un camping a vivir, a hacer creer el cuento de que todo marcha, cuando en realidad vamos en retroceso.

Lo bueno es que, a pesar de las penurias, en la serie todos se unen para defenderse. En Puerto Rico, la política y la religión nos desunen para que no veamos --como pueblo y en colectivo coherente-- una manera de salir de una crisis creada por los intereses de  unas pocas familias y el anhelo del poder. Me parece que estamos,picando fuera del hoyo y hasta que no nos pongamos las pilas, nos espabilemos y tomemos mayor acción, estaremos cayendonos de culo negando que estamos más pela´os que las nalgas de un mandril.

Es que no todas somos iguales GRACIAS.

Luego de un análisis que me ha tomado unos cuántos días de reflexión en esto de la distancia y categoría entre el sexo femenino y el masculino, no importa cuánto tiempo pase, ni las modas ni las tendencias, hay que ver que no todas las mujeres somos iguales, ni nos recortaron con un moldecito de galletas. Tampoco aceptamos que nos conceptúen entre yales, busconas, gold diggers, trepadoras, y toda la suerte de epítetos que nos achacan solo por ser luchadoras, trabajadoras y para colmo, sinceras.

Mire compay Chencho el Gamba´o, que no tengo que vestirme a lo Maripily--reprendida de conciencia quedo-- ni usar la última moda aunque me joda, para posar de tal o cual manera y tratar de llamar la atención en el selfie de cada día,  porque en realidad sufro de un ataque de inseguridad momentáneo. Me tomo el selfie porque me dá la gana de que me vean como soy, a mi edad, sin filtros ni con más cirugías que la extinta Joan Rivers.

 Primero y antes de seguir con esta cantaleta de las etiquetas que nuestros contrapartes laborales y conocidos prejuiciados tienen a bien  otorgarnos, gratuita e injustamente, aclaro que he trabajado toda mi real vida, y que lo hago con orgullo de ganarme el sustento. Como todas las mortales fajonas, me preparé académicamente, mi reto mayor he sido yo misma, y pienso que con el intelecto puedo llegar a ser mejor ser humano. Eso quiero para mis hijos y mi familia.

La cuestión física que tanta anxiedad pretende crearnos la sociedad es temporal. El hecho de que te pongas un vestido para ir a trabajar y tus  tacas favoritas, no quiere decir que seas una mujer ATH o FM...no andas buscando parejo. Sí, es cierto que por algunas busconas nos han puesto la cruz a todas, nos han dicho de cuanta cosa hay y sí las hormonas nos ponen el complejo B en todo su esplendor, el de BITCH just in case. Tampoco nos prestamos para vivir del hombre o del cuento, esas las hay pero no somos todas. Del mismo modo hay caballeros, en todo el sentido de la palabra, que reconocen lo valiosas que somos, nos honran como debemos y nos aman tal cual somos. Tampoco todos los hombres son como el Viejo Daña´o, ese personaje entre viejo verde y sátiro que se encarna en muchos.

Por lo menos me consta que ni soy una muñeca, ni quiero vivir de nadie, que somos distintos y no pensamos iguales, que me libre de ir en pantalones de payamas a Walmart, o en dubi por la calle, que con frecuencia me repito, que "tendré momentos difíciles pero malos gustos jamás" y como me enfrenté a una larga jornada en el CESCO de Bayamón, con el mantra infalible de "para ellos solo cerveza de la baratex, para mí un champán". Malos momentos se van, los buenos se quedan en el recuerdo. Atúquiti y me recojo a leer en francés a prepararme para cuando regrese a tierras galas.

Para el próximo viaje

Estos arrebatos de filosofa de cuneta me están dando con cierta frecuencia. El último episodio fue ese día que tuvimos que abordar tres aviones para llegar a la Insulita. Ni que estuviera por Australia o Tailandia.

Me dio cierta nostalgia de la alegría que significaba irse en avión a cualquier destino y despegar del Aeropuerto Muñoz Marín para literalmente brincar el charco. Es más, cuando no había presupuesto, una vueltita por el Aeroparque  y mirar las naves despegar o llegar, provocaba cierto anhelo de planificar un viajecito o por lo menos poner chavos en el pote, cosa de soñar con encaramarse en el avión.

Es que en otros momentos de mi vida, antes de los terroristas y de que me revisaran hasta el ñú, la pedicura y los tereques de la cartera y bolso de mano, uno solo pasaba con el boarding pass por una puerta y llegaba a las salas de espera para embarcar.

Ahora, tras que haces todo el trabajo de buscar on line el pasaje, el destino, de imprimir en tu casa en boarding pass, con tu tinta, preparar las maletas, pagar por  ellas --por lo que conviene llevar una que no exceda el peso de de 50 libras-, escoger tus asientos y verificar todo porque te convertiste en agente de viajes obligado, sobrecargo sin uniforme, maletero--labor que està quedando en el olvido porque la maleta viene con ruedas-- y hasta conserje, el pasaje te cuesta más caro todavía.

Ya ni te dan los pretzels, ni el maní. Dependiendo del viaje, te dan un refresco o un jugo. La comida la tienes que comprar y si es del avión, es infame a la enécima potencia. Entonces, muchos hemos vuelto a la guagua aérea, con la palangana de comida que compraste o hiciste. Por lo menos, la lonchera con alimentos sólidos no representa riesgo de bomba pero puede causar un berenejenal, si llevas algo cuyos aromas deliciosos provoquen un sal pa´fuera entre los esmaya´os...Eso me acuerda un sandwich de biftec aromático en un viaje a California.

Para colmo de males, si comes algo, tienes que limpiar la zona donde te sentaste. Ahí te das cuenta que has hecho un reguerete porque hay una ley que dice que cuando empiezas a comer, viene la turbulencia.

 Si quieres dormir, lleva la almohada, si tienes frìo, la frisa y si quieres ver película, lleva tu tableta con audífonos.  Me he preguntado ¿por qué los sobrecargos tienen que estar vendiendo una tarjeta de crédito con millas que no sabes si usarás? Y ni pienses en comportarte mal o cuestionar de manera altanera, porque ahí mismito te arrestan...también lo he visto.

En mis viajes he visto de todo, desde gente que parece ir en payamas hasta los de alto copete. También, los sobrecargos simpáticos y los altaneros y malhumorados. 

No sé, creo que en un momento de mi vida, viajar significaba elegancia, desde el personal del aeropuerto y la línea aérea, hasta los uniformes de los sobrecargos...esos tiempos se fueron con los Panchos.

Ahora, tras que intento ir con zapatos que me pueda quitar rápido, todavía me saca de tiempo que el personal de seguridad de TSA, sea en su mayoría personas que están amargaditas. No objeto que revisen, pero con una sonrisa nos hacen la vida más placentera aunque tengan que ver todas nuestras interioridades.

Ná, que pa´ mi próximo viaje, me imagino que tendré que llevar hasta las bolsas de basura...porque ya ni e primera se viaja con clase.

La Prensa Underground

Desde hace días se me ha metido entre ceja y ceja dedicar unas líneas al periodismo underground. La idea de un periodismo serio underground, sin medios masivos que tienen agendas escondidas pero que a toda luz son más shoppers con editoriales e historias atrapadas en las relaciones públicas, es a mi entender de filosofa de cuneta, una de las mejores opciones que tenemos para ir más allá de las noticias efímeras y sin sustancia.

En la Insulita indómita que vivimos, donde muchos periodistas pasan de ser miembros del cuestionable cuarto poder, a celebrities, la percepción noticiosa insularista permea a tal extremo que la información que recibimos de otros lares, llega un día tarde. El mejor ejemplo es que quienes estamos leyendo constantemente lo que pasa en el mundo, lo hacemos en los medios electrónicos y no con tinta y papel. 

Somos testigos de las metidas de pata tanto de la prensa local como internacional, todo por la maldita prisa de publicar antes que nadie tal o cual cosa. La inmediatez ha hecho que el periodista o pseudoperiodista --esos que lo que hacen es plagiar de otros, y enganchar bylines, con el aval de un editor ausente-- dedique sus esfuerzos no en analizar la noticia sino en agigantar lo absurdo, dejando fuera lo verdadero.

He estado ligada a los medios por muchos años, he sido testigo de la transformación del periodismo. He sabido decir, no quiero publicar en un medio donde se empeña la palabra por unos cuántos dólares, y creo firmemente que la prensa está para informar y educar al pueblo.

El problema ha sido la masificación de los informantes, donde el que ha visto una gallina de palo ahora sabe de dinosaurios y es paleontólogo, cuando se le da validez a la palabra dominguera en vez de la razón y la ciencia detrás de la información.

El plagio, dito sea...es el común denominador de muchos medios de esta Insulita...lo hemos visto en portadas, en todas las secciones de medios controlados por los mismos de siempre para luego quedar en nada quienes violaron la ley. Lo hemos denunciado a los editores en jefe, pero la inercia corroe el tuétano. 

Es por esto, y por muchas otras cosas más, que los mejores periodistas de mi Insulita están fuera de los medios grandes, están celebrando ese periodismo underground, que recoge mucha más información que el papel tradicional. Los blogs, los vídeos un YouTube y hasta los estados de ánimo en las páginas de Facebook han dado mejor calidad en el pensamiento crítico que los medios tradicionales.

A todos esos pensadores, requetepensadores, periodistas de libreta,análisis e investigación, esos que los dejan  a un lado porque el sueldo que generan de un medio comercial es muy honeroso en comparación con lo que ofrecen a los periodistas recién estrenados o mal llamados reporteros, a esos les va toda mi felicitación. Ellos son los que se atreven a hacer la pregunta, a ver más allá de lo evidente, a corregir si meten la pata, a admitir que somos humanos y que todos somos dueños de la palabra, impresa o electrónica.

Los escritores y periodistas de verdad no venden su pluma al mejor postor, tampoco deslucen su imagen con historias laxas...no ombe, hay que tener los calzones bien puestos y seguir con el Periodismo Underground. Felicidades esta semana...

Lo que se esconde tras el hábito

Ese refrán de pueblo que desde chiquita escuchaba "el habito no hace al monje" me vino a la mente mientras veía en el noticiario a un cura pederasta comparecer a una vista en el tribunal. Flanqueado por otros curas, y todos con cara de yo no fuí, pensé en todos los escándalos que en estos tiempos se han descubierto por esta misma razón, curas pederastas que han abusado de los niños.

Dentro de su fe esto es terrible --y que conste que esto pasa con pastores de todas las denominaciones habidas y por haber pero sacude más a la iglesia católica-- pero por siglos se les ha dado el poder de juzgar sin fundamento a quienes buscan refugio en sus templos.

Con qué cara un tribunal como el Supremo de Puerto Rico, le ofrece a un cura pederasta una deferencia sin tener claro si el mecanismo usado dentro de la iglesia equivale al delito cometido? Me parece que es un descaro porque la decisión va contra las víctimas y no contra el victimario. 

Cuando veo estas cosas, me reafirmo que a pesar de haber sido criada dentro de esta fe, es mejor estar alejada de todo el maleficio de los hombres y mujeres --bien a lo Wanda Rolón y todas las pastoras que se aprovechan de los incautos-- y de permanecer agnóstica.

Andar con una biblia bajo un brazo no es valor añadido, aunque quieran por todos los medios posibles, hacernos creer que esas conversiones mágicas nos hacen mejor persona. Mire compay, hay quien no se da golpes de pecho y es mejor ciudadano que los que pelan rodillas, y se pasan horas en las iglesias pero cuando salen de ellas, no ayudan ni a su madre.

Me revienta escuchar a quien cree que la biblia es la palabra de un dios --y para mí es el facebook de una era-- juzgar a otros por el mero hecho de tener un estilo de vida distinto. Es más, lo más ridículo que he visto en días recientes es una pseudocristiana de falfa de mahón, con dubi dubi en una tienda, escogiendo para una chica adolescente unos vestidos dignos de una matrona.  Todos eran en blanco y negro, y tenían que estar aprobados por los gustos de una pastora. No joda, eran como esos amish pero versión boricuamente enmahonada.

Y vuelvo a los curas y pastores. Si los curas pederastas deben salir de los templos directito a la cárcel, propongo que los pastores y pastoras que viven de la ignorancia de muchos, castrando a las mentes jóvenes de toda posibilidad de un aprendizaje justo también paguen por ese atropello.

Ni cura, pastor, ni madre de los tomates me va a decir cómo pensar ni actuar. Son los valores de la casa los que deben prevalecer para tener una mejor sociedad, es el conocimiento lo que nos hará libres...y conmigo ni que cuenten para un diezmo o pagar las indemnizaciones de pleitos en tribunales. 

Pa´colmo, en esta Insulita en la que hay más iglesias que colmaditos y chinchorros, la criminalidad anda rampante. La ecuación es fácil, ni muchas iglesias ni rodillas de cabro hacen un mejor ciudadano. La biblia, ni la sotana son valores añadidos. Los curas mismos le perdieron el respeto. También los pastores...qué  cristianismo ni ocho cuartos...

Dependientes, Indepedientes, Viva la Independencia

Cuando en los Estados Unidos se conmemora la independencia, yo acá como filósofa de cuneta, me da con pensar que ante la crisis que vive la Insulita, cuando unos claman independencia, otros se aferran más a la dependencia.

Nada tiene que ver esto con el estado político en que vivimos caóticamente, sino con el lío de las piscinas, los subsidios de agua, luz y teléfono, la falta de liquidez en las pseudo empresas gubernamentales.

La independencia de quien trabaja, lucha y paga sus cuentas al día se resume en la conciencia tranquila porque no dependo de ayudas gubernamentales para hacer cada cosa que me propongo pero no en que me cojan de mangó bajito para tapar cuanta boquete económico me enganchan los políticos de turno.

En su momento marcharon los maestros, para señalar la injusticia de la reducción de sus retiros, habiendo realizado las aportaciones, también los policías porque sus condiciones económicas, pero los que botaron la bola y astillaron el bate fueron los de la  administración de la AEE,  la UTIER y sus pares de la Autoridad de Acueductos. Esos le siguen dando la lección al resto de nosotros, de que sus presidentes y directivos necesitan la dependencia  del gobierno en sus asuntos porque llevan las uniones y sindicatos con el mismo patrón de un puro banco capitalista. Los de arriba se llenan de chavos y los de abajo los mantienen. Por eso no hay políticas ambientales y de sustentabilidad en la Insulita. A este grupo no les conviene. Ellos son solo una muestra, lo mismito se repite en otras áreas.

El capitalismo y el comunismo ya no son que eran antes, y hay que ver las razones justas y humanitarias desde una perspectiva amplia, multidisciplinaria y multisectorial.

Uno de los mejores ejemplos de cómo cambian los tiempos son las condenadas piscinas en los residenciales públicos. Con una tarifa fija de agua, subsidios y veinte ayudas más, que vienen de los bolsillos tuyos y míos, los residentes inescrupulosos --porque no todos son como los que presentan en los noticiarios ni en las redes sociales-- que no quieren enfrentarse con la dura realidad de que hay sequía por lo que tenemos que ahorrar agua, insisten en llenar sus albercas  color toldo de FEMA, y con mucha frecuencia las más caras del mercado, con el liquido que apenas pagan. No estoy contra el chapuzón de los muchachos en el verano, es contra el mal uso de los recursos por parte de personas que se ven muy aptas para trabajar y mantenerse. Es más, la mayoría de estos que han aparecido en la tele están gorditos mientras los que están dejando el pellejo por el país, están más flacos que antes. No por ejercicios, sino por una dieta estricta de no tener chavos casi ni para comer pero tienen, en contradicción, para no recibir ayudas. Es más, cuántos hay con dos trabajos para mantenerse. Son muchos y las ayudas son finitas.

Con qué cara de lata exijo una piscina llena de agua, si quienes la pagan no tienen ni para tomársela. Con qué cara exijo que se me mantenga el subsidio de la electricidad, si tengo mi aire prendido 24-7 y quienes trabajan duro, lo piensan antes de encenderlo aunque el calor sea del mismo infierno. Con qué cara le dicen a los de Emergencias Médicas que le van a quitar $$$ si los pagamos en cada factura de teléfono.

Yo quisiera independizarme, sí de este grupo de personas que creen merecerse todo, de la idea del mantengo, no por caridad sino por cojones, de la pillería en todos los niveles, Es más, quiero la independencia de estado e iglesia, porque esta última corroe el progreso para vender su negocio como lo es, un ente capitalista, donde los de arriba viven a cuenta de los de abajo. Sea la estampa de este Trópico Indómito, Viva la Independencia, por lo menos de ideas.

No soy Follower, soy doer

Voy a besar el piso, así como hacen los Papas católicos cuando llegan a un país. Pero en vez de en una tierra lejana, será cuando entre a mi oficina. Sí, voy a besarla, abrazarla y decirle que la amo...

Esto de trabajar con en la Universidad de Puerto Rico, recinto de Mayagüez, pero en el Jardín Botánico en Río Piedras, con viajes esporádicos al Oeste, encuentro con estudiantes, y poder compartir el conocimiento al mismo tiempor en que aprendes tantas cosas, es en vez de una labor, un honor y verdadero places, aún en los días más turbulentos y tediosos.

Resulta que estuve en un encuentro profesional educativo para personal de diferentes agencias de gobierno, tanto locales como federales. Es en este proceso de taller de aprendizaje que uno puede admirar la psicología del empleado de gobierno tradicional versus el no tradicional.

Aclaro que no soy ni perito en la materia de psicología laboral, ni quiero serlo. Digamos que me gusta retratar con palabras lo que veo más allá de lo evidente.

Con esto expuesto tengo que admitir que  por poco me da un bioco cuando escuché que la manera más rápida de enviar informes es por fax, una vez en semana. ¡No puh sel! Poco faltó para que dijeran que imprimen sus documentos con la mismita imprenta de Nuremberg. Pedro Picapiedras, apiádate de mi.

Si eso es así en un departamento que brega con la salud del pueblo, con razón estamos más lejos del siglo 21, de lo que imaginaba. La burocracia, el revanchismo político, los bandos van  más arriba que el interés por mejorar los servicios con una tecnología accesible. Tienen excelentes profesionales y científicos pero el sistema es arcaico a la enésima potencia. Por lo menos, eso comentaron. 

Los procesos administrativos que ocurren en ese sistema y, supongo que en otros tantos, en vez de aclarar los procesos, los complican. Por eso en vez de una persona capaz de trabajar en un área específica, tienen tres. Y yo me acuerdo de los chistes de los Pastusos, Esos que dicen que reemplazar una bombilla se necesitan 4 Pastusos, uno para el asunto de la bombilla y 3 para darle vuelta a la escalera donde está trepado. no ombe, con esas mentalidades no se puede llegar lejos. Hay que cambiar.

Ayer comprendí plenamente por qué soy una inadaptada laboral, luego de 30 años de servicio. Esto porque me distancio de los followers, de esos que siguen las mismas estrategias de siempre, sin innovar con los tiempos. De esos que todavía piden un abaco para llevar los números en sus oficinas, de esos que las  vidas le pasan en blanco y negro.

Lo mio es super mega  High Definition, full color y tecnologicamente correcto. Me ha tomado tiempo, pero lo mejor es que han sido los mismos estudiantes, y mis hijos, quienes unidos a las necesidades cambiantes de la tecnología en vez de dejarme atrás me agarraron de la mano.

Si no tengo WIFI en la ofi, me voy a un Starbucks, con mi Ipad, y resuelvo. O si no a un shopping center, o una biblioteca. No puedo esperar que un jefe lo apruebe porque entonces, en vez de ayudar al pueblo, lo hundo y estrangulo. A mi no me pagan por eso.Meeeeerrrraaaaa.

Por la encendida calle antillana

Estoy convencida que eso de ir pa´trás como el cangrejo se está dando en la Insulita. Desde que los huevos se pusieron a peseta con los tejemanejes de la mala administración pública y pa´colmo los berrinches de los sindicatos que rigen la luz y el agua,   que para mi humilde entender están picando fuera del hoyo porque la guagua se les fue hace rato, esto se ha puesto de lo más colorido.

Ayer, con el calor de verano que está azotando a tutiplén. y mal rayo parta a quienes insisten en cortar árboles pa´plantar cemento, subía esta negra caribeña, de amplísimas caderas, con un tremendo lío de ropa en la cabeza, por la calle Comerío de Bayamón.

Yo estaba tras el volante, por lo que no podía parar en medio de la calle, buscar el celu y lucirme con una foto que era, de seguro la mejor del día. No puedo quitarme del recuerdo el haberme topado con doña Tembandumba de la Quimbamba.

En pleno siglo 21, y esa señora balanceaba aquél tremendo lío en la cabeza, y entiendan que es literal, era una sábana que arropaba un montón de vestidos o algo así. Era de tela, y ella la balanceaba como si fuera bahiana.

La postura para tal esfuerzo sobre humano, a mi entender de acomodada en el aire acondicionado, bajo el candente sol tropical solo lo puedo explicar de una manera: la necesidad obliga.

Tiene que ser por eso, y supongo que ella era caribeña pero no puertorriqueña pues esos asuntos solo se veían en las fotos sepias del año de los tatarabuelos.

Supongo que para aliviarse la carga, llevaría audífonos y estaría escuchando un tremendo merengazo para poder seguir su rumbo. Y yo acá pensando, las de mi Insulita no hacen eso porque se les daña el dubi y se le rompen las uñas acrílicas de diseño intrínsecamente multicolor. La mulata del lío me hizo el día.

La Muerta del Sillón

Me estuve tratando de imaginar una conversación entre la doña que alegan sus familiares que quería que la velaran sentada en el sillón, tan bien embalsamada que parecía lista para un papanicolau en vez de para tocarle la puerta a San Pedro. El Gabo se hubiera dado por vencido, de seguro, cuando la vió llegar al otro lado, todavía meciéndose como si estuviera viva. 

De un tiempo acá, los velorios de muchos en Puerto Rico, se han vuelto un verdadero baquiné, con las posturas más elocuentes, como el muerto en motora, el muerto para´o, la muerta espatarrá del sillón, lo que va más allá del folclor y cae en la ridiculez más absurda que va contra la dignidad de quien se acaba de despachar con Daniel Santos, Los Panchos y Mirta Silva.

Estos shows que se tornan mediáticos en un dos por tres, me hacen pensar que el día que me despache para la otra orilla, no quiero velatorios, ni nada por el estilo. Solo que me cremen y las cenizas que vayan a parar a un árbol. Esos son los únicos que mueren de pie. Supongo que de vez en cuando algún perro sato levantará ceremoniosamente su pata y tendré el bautizo canino por excelencia. Nada de que me lleven a funerarias con nombres de cafetín, ni que en el cementerio no quepa en el boquete de un panteón. Menos que que digan que me van a zumbar de cabeza por el hoyo porque no cabe el ataúd. O peor aún, que no hagan como le hicieron a un pariente mío, que murió el día primero de un mes de festejo y lo vinieron a enterrar 6 días más tarde. Eso me sonó a Weekend at Bernie´s, la película esa que el mejor papel lo hace el muerto.

Si el Gabo hubiera visto a las hijas de la fenecida, jurando y perjurando que su madre deseaba este tipo de velatorio enajenante, sacaría una novela que en vez de El Coronel no Tiene quien le Escriba, a La Doña no se despega de la mecedora.

Supongo que ella, en algún momento de lucidez, diría que ni muerta la sacaban de su sillón. Cada loco con su tema en esto de los velatorios y despachos. La mejor manera la tenía planificada Luis Raúl, el comediante fallecido hace unos meses. Ni velatorio ni la madre de los tomates, solamente la cremación y nos fuimos.

Por mi parte, ya saben, ni velatorio ni cajas, y menos esa bien charra que dice Siempre Te Recordaremos, Madre. Uyyyy, mejor ahorren esos chavos y coman y beban en mi memoria.Los mejores chistes siempre se hacen en las funerarias....mira y que en un sillón. Esto es pintorescamente grotesco. 

Radiografía de algunos maestros o eso dicen

Ay, maestro Cordero, quien alfabetizaba en su tiempo a aquellos desprotegidos...sabemos leer, escribir, sumar y restar gracias a nuestros maestros. Pasan los años y nos acordamos de los que eran buenos y exigían mucho, y de los malos, esos seres pésimos que un aula no era en definitiva, su lugar de trabajo.

Tuve la grata oportunidad de conversar con un grupo de jovencitos de escuela secundaria, lo que muchos aquí le llaman superior. Aunque mucho debe haber cambiado desde que me senté en un pupitre, la condición humana ni pizca mejora en muchos casos.

Por poco infarto cuando me contaron de una maestra de español que daba exámenes de Daddy Yankee y perneaba con los estudiantes. No pretendo que todavía anden leyendo los compendios de La Vida es Sueño, pero por favor. Tuve que cuestionar si los padres acudieron a la escuela cuando se enteraron. Pues la contestación fue que sí pero la principal solo estaba disponible los días de cobro. El resto del tiempo, ni principal ni supervisión.

De ciencias no se quejaron. Aclararon que la maestra era buena y dominaba el tema. Ahí, por lo menos una saco lo mejor de estos muchachos. La de matemáticas no tenía mucha paciencia pero daba clase. La de inglés debía ver más televisión por satélite y la de historia, esa corría en el mismo equipo de la de español.

Daba trabajos y exámenes. Cuando los corregía, los sacaba de un maletín que había pasado a mejor vida y no se enteró ni por las esquelas. Todos sabían que ella venía por el pasillo por la peste a cigarrillos con perfume que traía, y su maletín aportaba los encantos del cenicero a los papeles corregidos.

Me pareció un poco la radiografía de alguna parte del magisterio, los que llegan a dar clases sin vocación, en un sistema de formación en masa, con estructuras arcaicas, vendido a toda costa por la burocracia de turno. Es que se trata de formar pensadores, no acéfalos. 

Mientras tanto, estos chicos sueñan con ir a la universidad, hacerse profesionales y echar adelante un país en caos intelectual y moral.

Mi consejo, aprendan todo lo que puedan, el máximo posible, lean, y no se dejen arrastrar. No paren de soñar y crear por la inercia. 

Tuve suerte, salí de la conversación sintiendo respeto por ellos, porque pusieron el dedo en la llaga, y puedo contarlo. Son chicos buenos, como los hay en escuelas públicas y privadas. Suerte, mis panas, que por una o un mediocre, uno no se deja arrastrar. Mira y que dar un examen de Daddy Yankee y regueton.

De chillas o girlfriends

Estos días, después del escándalo del ex dueño del equipo de los Clippers, y sus manifestaciones sobre la negrura, me da gracia escuchar que la chica que hizo pública la grabación era la novia del magnate. En mi barrió eso se llama chilla, querida y hasta cohete, dependiendo del pedigree. Ni sabía que había un equipo llamado Clippers que ahora tiene prestigio o algo parecido. Tampoco que el tipo que confundí con Chespirito vestido de civil estuviera casado y tuviera un récord envidiado por Casanova. Total, no me paga la renta, ni la luz.

Entonces me preguntan por ahí si estoy enterada de lo de Topy Mamery. Yo, acá en Lalalandia, no sabía ni me importaba si le pegaba o pega cuernos a Yolandita. Ni que su programa me pagara mis cuentas. Otro con novia, y mujer...me importa un carajo.     
Todo el mundo en la Insulita se enteró del lío menos yo. 

Lo peor es la condena discusión pública que se le da a un asunto de cuernos cuando la economía del país y la seguridad están en jaque, cuando la luz se paga casi con sangre y dolores de parto. Para colmo de males, estiran el bochinche de los cuernos hasta el punto en que algunos piensan que es mayor asunto que el secuestro de las nenas en Nigeria. Por favor, hay que cambiar la tónica y si hay cuernos de por medio, que lo resuelvan los implicados, no los medios de comunicación. 

Como sí fuera poco, todavía no me enteró si botan a los 7 mil empleados de gobierno o si nos piensan pagar el reintegro de Hacienda. Tengo miedo de que con el reintegro repongan los chavos que la vieja del Head Start se jugó en el casino.

Los días santos de mi infancia

Una semana santa normalita en mi casa, cuando era chica, era de un recogimiento espantoso, en el que el susto iba acompañado de las letanías. Sí, las letanías de mami, que empezaba desde principios de cuaresma a decir la importancia de la penitencia, de no comer  y carne los viernes.

Todo comenzaba cuando nos pintaban con ceniza la frente, en una misa  en la que todas las mujeres, grandes y niñas, tenían que usar mantillas. Las de nosotras eran blancas. Ya cuando empezamos a ir al colegio, nos ponían las cenizas en la escuela, y los viernes primero de mes, eran viernes de gala. Había que ir vestida de blanco de pie a cabeza, a ver si nos hacíamos puras y castas. No juegue...ni una ni la otra. Total, cuando chiquita no sabía qué rayos era eso de pura y casta, y menos de parecerse uno a la virgen, porque ella era rubia y de ojos claritos. A mi me decían que como era zurda no iba al cielo. Pa´qué preocuparme...

Pero la Semana Santa me daba terror en los años de la infancia. Todos los santos tenían cara de tragedia, no había canal de televisión que diera algo mejor que las películas de Ben Hur, Los Diez Mandamientos, El Manto Sagrado, El Cáliz de Plata. Gracias al Cielo no había High Definition porque entonces sería maltrato de menores poner a ver la cruxificción con todos los latigazos, y golpes. Eso era demasiado violento.

Tampoco, en esa semana se hacía ruido, ni había comerciales, los santos en la iglesia estaban tapados con una pañoleta violeta. Y el que escuchara música, ese era un verdadero hereje. Eso sí, después de viernes santo, el sábado de gloria era un parizón de 7 pares y los mayores podían irse de rumba y baile. Los chiquitos tenían que descanzar para ir a buscar los huevos del conejo...Sí, era conejo macho y ponía huevos como gallina pero de colores. Todavía no entiendo esa biología extraña de entonces.

No se podía ni ir a la playa un viernes santo, eso era para los ateos. Todo lo malo del mundo podía pasar el viernes santo si no estabas en las 7 palabras o hinca´o de rodillas a eso de las 3 de la tarde. Si ibas a la playa, de seguro te ahogabas, o vendría una tromba marina, o se partiría el mar en dos, bien dramático a lo Moisés.

El menú era ensalada de bacala´o, sierra en escabeche, arroz con calamares, viandas, y nada de dulces porque eso era gula. Ya uno estaba harto de tanto marisco, los únicos que se salvaban eran los alérgicos. 

La salida obligada, antes de la moda de los siete monumentos, era a la procesión.  En Bayamón la más importante en su momento era la de Lomas Verdes, todo un  espectáculo de gente disfrazada de romanos, fariseos, de los discípulos, la virgen y Cristo. Los ropajes eran cuestionables, pero a mi me mataban los zapatos, porque había cada chancleta.

Desde chiquita me cuestioné por qué en las Filipinas había gente que quería usurparle el protagonismo a Cristo, clavándose en la cruz pero de verdad, no como acá que era de embuste. También me pregunté en voz bajita, si el que hacía de Cristo era muchacho que mejor se portaba y que mejores notas sacaba. La fila de los que nunca iban a ser Cristo en la procesión era más larga que la esperanza de un pobre.

Y ahora, tantos años después, llega la Semana Santa y siempre me acuerdo de un viernes santo en que por la noche hubo un tremendo temblor de tierra, y salimos de la casa, como se supone para que no se nos cayera encima. Ah, eso pasó no por las placas tectónicas acomodándose, sino por todos los pecados del mundo, y por todos los que se largaron a la playa ese día. Vaya susto que me dio que todavía me acuerdo del condena´o temblor.

Vamos, que era pintoresca mi infancia de sustos y terror...y la semana santa no se quedaba atrás. Los españoles se inventaron la ropa que llevarían los del KKK...

A los 3 días

Desde hace días ronda en mi mente una preguntita de esas que surgen por cosas de la vida. ¿Por qué rayos hay personas que te dicen que a una hora va a ser una ceremonia o actividad pa´que cuando llegues ya esté finalizando o ya terminó? Eso son ganas de que no vayas, para eso que ni inviten ni inventen.

Sé de una persona que cuando se fue a casar, en una de esas ceremonias sin bombos y platillos, digo que era a una hora cuando en realidad era a otra. Si no quieres que nadie vaya, ni te preocupes por comentar lo del casorio. Es más, eso de ir a Las Vegas, a una chapel de esas con servicarro te hubiera gustado.  Es más, te hubieras juntado con el novio y no te casabas. Digo, pero como vienes de una familia de tantas apariencias e inseguridades, lo hiciste por compromiso.

¿Acaso oculta algo y por ello esta actitud extraña desde mi perspectiva? Y no queda ahì el asunto, porque hace poco, cuando enviudó todo estuvo en secreto absoluto. Es más, espero tres días antes de decir del fallecimiento del marido. Sí de ese mismo con que el que se caso a una hora pero invitó a otra. Entonces recordé aquella doñita que entendía que su marido, un pastor de no sé que iglesia, iba  a regresar a la vida, al mejor estilo de Cristo. Y espero tres días, según las escrituras --las de los periódicos locales-- y cuando el mismo muerto no podía con su peste, entonces se dio cuenta la fanática que no iba a regresar. Convencida de ese hecho, supongo que ya tendrá otro marido y debe ser más feliz que con el primero.

Tres días pasaron antes de que dijeran que se había embarcado con Caronte, y tres días más cuando le hicieron un servicio casi en clave morse, para que nadie fuera ni entendiera. 

No importa, de todos modos, el que se fue con Caronte está más feliz que todos los que se quedaron, en particular la viuda. En realidad, a él lo querían mucho, tanto en el pueblo como en el centro donde pasó sus últimos años. Su mente era clara aunque su cuerpo marchito por la enfermedad, lo traicionaba a cada paso.

Tuve esa maravillosa oportunidad de adentrarme en su mundo en un momento de mi vida, de hablar con él, que cargaba tras sus viviencias un conocimiento espléndido, era muy inteligente. Recordaré siempre sus buenas maneras y educación, su palabra exacta y su entereza. No pude despedirme de él ni podré despedirme de otros, pero en los recuerdos vivirá, y en este espacio cibernético lo inmortalizo. A la viudita, allá María con sus pollos. Pa´cá no mires que la purina que hubo te la robaste.

El Macharrán complex

Me parece que los anales de la medicina psiquiátrica deberían revisarlos por si acaso les falta esta condición ciertamente humana, que a mi humilde entender se detecta en mayor proporción en las Antillas mayores. Claro, quien pulula en la Insulita sabe de sobra que el macharraneo crónico permea en todas las esferas sociales pero es en los wanna be, que me llama más la atención.

Desde ese fanfarreo en cualquier estacionamiento, garaje, colmadito, barra y acera --con todos los clones admitidos-- hay conversaciones que escalan en la psiquis auditiva de quien pasa por el lado. Entonces se percata uno que hay un macho "alfa", declarando que su carro, su casa, su mujer, sus hijos, su perro, su visión política, religiosa o tal es la más  cojonuda del mundo.

Si a alguien le pasó algo, al macharrán le pasó mil veces peor o mejor. Tiene toda la suerte del mundo, es versado en todas las materias menos en la humildad, le gusta meterse en la vida de los demás y si lo dejan, trata de mandar en tu casa.

No es requisito que tenga escolaridad, pero tener un grado académico le ayuda grandemente. Trata de ser galante con las mujeres, pero en realidad, es inseguro ante ellas.

Se cree bonitillo y jura y perjura que acaba. Eso es parte de su inseguridad. Hace alarde de cosas que ni él mismo se cree. Sabe de deportes, economía, música, política internacional, meteorología, mecánica, y toca de oído en todas esas materias. Siempre trata de ser un cruce entre dandy y ubersexual a su modo distorcionado. 

Lo peor de este complejo mental es que a muchas mujeres y niños se les está contagiando. Hay familias enteras con el macharraneo crónico que solo tiene una cura, darse de culo con la realidad y ser humilde.

Definitivamente tiene que ser una condición mental. Y quien nace en cuna de macharranes, será macharrán hasta que encuentre su pitirre, como el guaraguao. 

La fiebre del desmayo

Estoy convencida de que esta noche tendré pesadillas.  Cuando solo esperaba poder atender asuntos de mi otro blog, por desgracia vi el noticiario de la tarde. Entonces, en plena pantalla de la tele, en tamaño de exageración oportuna, vi el revolú que se formó durante el día de hoy en las oficinas del Autoexpreso por la condená amnistía.

En los últimos meses ha habido amnistía para cuanta cosa exista de impuestos en esta Insulita. Sé, deep in my heart, que no se trata de ayudar a los morosos y fastidiar a quienes pagamos a tiempo. Es que no hay manera de agarrar to´los chavos que están choretos en multas y otras transacciones porque no hay fiscalización eficaz, y  menos sistemas automatizados al día. Esto se hubiera resuelto con una aplicación para el teléfono inteligente. 

A estos detallitos insignificantes para cualquier batata con corbata o uñas acrílicas posible, y que me perdonen esos nobles tubérculos, de esas que están detrás del escritorio y no tienen que trabajar con el público directamente, añado la proliferación de arrestos de pseudo empleados públicos que se fututeaban un sueldo más comisiones por debajo de la mesa, y que el FBI se encargó de llevarse, a pesar de los desmayos de una doñita que pasó a la historia social como la desmayá del CESCO.

Drama y más drama alimentó de seguro a la señora entrada en libras que sufrió un colapso en el tumulto de la fila del  Autoexpreso. ¿Acaso los directivos no vieron que ayer los ánimos estaban caldeados? Pero es que ¿no vieron que aquello era y cito a uno de los pacientes de la fila decir que era peor que un concierto de Justin Bieber? Si con eso me impacté ayer, hoy por poco me da un ataque de nervios cuando vi el desmayo de la doña junto después de una garata de otra que le zumbó un barrecampo a un guardia de seguridad. 

Entonces, en aquel piso que tenía cuanta mugre pudo cargar zapato alguno, se desmaya la voluptuosa. En cámara lenta, cuando caía al piso, todos los presentes menos el macharrán, sacaron los celulares y filmaron la escena. El epicentro seguramente lo registró la Red Sísmica de Puerto Rico. Pero, el daño colateral vino cuando el hombre aquél, que espero muchas veces que la conociera bien de atrás, le agarró los pies y la haló como puerca robá. No se la echó al hombro, no la aguantó, ni siquiera intentó levantarla. La dignidad de la desmayá quedó por el piso al igual que la melena que sacó todo el polvorín de las losetas. ¿Tendría extensiones? Si las tuvo eran mejores que las de JLo.

Moraleja: No voy a tumultos, y la madre del que saque un celular para tomar vídeo de cómo me desmayo para que lo pasen en los noticiarios del país. Seguiré mi dieta eterna para que no me arrastren como saco. 

La revuelta de curas, pastores y los demás

El asunto que otro cura más fuera señalado como pederasta aquí en la Insulita no me está nada raro, pues entre pastores, pseudopastores y sacerdotes, y un fracatán de otros desgraciados que han abusado de los más vulnerables.

Ciertamente me rejode que el cura al que ahora le achacan el abuso sexual contra un menor de edad, fue precisamente el que en su momento, nos dio las clases prematrimoniales, esas que exige la iglesia católica. Pa´colmo de males, el cura que nos casó, que era todo un monseñor, pero siempre me cayó como patá en la espinilla, también hizo las portadas de los periódicos locales porque abusaba de los monaguillos. ¿Y las clases las tomamos con estos locos de la vida escondidos tras la sotana? 

Habiéndome cuestionado la validez de los dogmas y por qué la iglesia no camina con los tiempos, entiéndase deje que mujeres entren al sacerdocio, permitan que los curas se casen, liberen  a los divorciados de los estigmas de cero comunión si rehaces tu vida con otro, permitan que los homosexuales se unan como prefieran, y dejen el vacilón de no pagar impuestos cuando andan metiendo las narices en todas las leyes y asuntos mundanos, me doy cuenta que en pleno siglo 21, el pensamiento está limitado a lo que quieran toda suerte de pensamientos religiosos. Para mí, crecer espiritualmente debe ser un sendero personal y hacer el bien para y por todos debería ser la acción de todos los días.  

Hace un tiempo, un pariente que se quedó en el camino de los recuerdos, se atrevió a escribirme una carta en la que entre muchos reproches destacaba que yo no seguía la religión de mis padres. ¿Y por qué habría de hacerlo, por compromiso social? No ombe, hay que ser presenta´o para cuestionarme eso. Yo no cuestiono si perteneces a tal o cual partido, si eres religioso o religiosa, qué inclinación sexual tienes, si eres fiel o no a tu pareja. Ese no es mi asunto, así que no te metas conmigo. Lo peor es que entonces estos que se toman atributos como el susodicho, piensan que están siendo religiosos. Mire compay, la verdadera religión la vivía Madre Teresa de Calcuta, y otros como ella que se dan al prójimo sin esperar recompensas.

¿Si la iglesia es tan justa, por qué no mete presos a todos estos charlatanes que abusan de los niños? Es más fácil comprar el silencio por unos miles de dólares con par de colectas especiales, que enfrentarse a la justicia. Yo me cuestiono, acá entre nos, mientras están cerrando colegios y no hay aumento de sueldo para los maestros, ¿de dónde sacan los $? Supongo que la tarjeta de débito no necesariamente dice Banco Vaticano. Mano, y el malo de la película es el escritor Dan Brown, hereje como Galileo.

Si quieren los curas casarse que lo hagan, si quieren parejas de su mismo sexo perfecto, pero que sean adultos. A los niños me los dejan en paz. Lo siento monseñores, curas y pastores...están fuera del reino los que cometen el delito y los encubridores. Meeeerrrra, que los cojan confesa´os... 

YOLO vs. YODO

En días pasados, una amiga escribió en su muro que estaba hasta la coronilla con el YOLO, que ahora todo el mundo usa. Sí, esas siglas que a muchos como a ella incomodan por el uso excesivo. Pero si YOLO existe, debería tener su contra parte en YODO. Ni que fuera un gato para tener 7 vidas o 9 según sea el caso idiomático.

Vamos a empezar con los tropezones de YOLO. En California existe un condado que se llama así. Es más, y por él, corre un cuerpecito de agua que llaman PUTA CREEK. Este transcurre plácidamente por un campus de la Universidad de California, Davis, donde se encuentra la escuela de enología, entre otras disciplinas. Así que hay más allá que You Only Live Once.

Con este nombre, convertido en apodo, llaman a mi progenitor. Otro uso, el de nickname. Pero y  ¿por qué la gente se convence de YOLO? Facilito, la mejor excusa para hacer lo que le venga en gana y tratar de evadir la responsabilidad por sus actos. Es que lo comparo con What happens in Vegas, y peor aún, la gente se cree que con decir o actuar como YOLO, la cosa está resuelta. Pues no, no es tan remediativo el uso de las siglas como para seguir rampante por la vida, perjudicando a medio mundo, creyéndose dioses de Olimpo, con pseudos abolengos otorgados, y decir solamente una vez... Eso era un bolero, y nada más.

Si le diéramos validez a la excusita del YOLO, entonces estuviéramos peor de lo que creemos por eso mi amiga, tuvo su sabio análisis y yo por acá, el mío. Si Yolo existe también Yodo, que no es un elemento químico en este caso, sino las siglas de You Only Die Once.

La tesis y la antítesis, los contrarios, los que están a los extremos. Total, lo mismo porque porque hasta los extremos en algún punto tienen unión. Por cada Yolo, un yodo y un Yo No. En la de Yolo no me monto. 

El pacto de silencio: Hasta Luego

De seguro se sentía peor que en otros días. El pecho apretado hasta el ñú, y la respiración cortita. Así comenzó su trayectoria final, con momentos lucidez que se iban apagando poco a poco. Los sueros, los tubos plásticos, el sonido de las máquinas eran su nuevo escenario. Lejos quedaban las caras de sus familiares y amigos, lejos quedaban las caras de aquellos que vio nacer y crecer...Presagiaba que se iba y confabuló con los suyos para hacer un pacto de silencio, allí desde su cama del hospital, porque así sería su desaparición. Calladito.

Mientras la sedación le hacía efecto, recordaba algunos datos de su niñez en el casco del pueblo lejos de la capital de la Insulita. Allí corría libre y sin preocupaciones. Él fue él desde siempre, con su soberbia y  su determinación y como dice el refrán: genio y figura hasta la sepultura.

Su inteligencia le permitía ver las cosas desde una perspectiva más abarcadora, más allá de lo evidente y de ahí nacieron tantas figuras que se internalizaron en la mente colectiva.  Me lo imagino caminando por ahí, por California, es más por España, mirando y creando en su mente su próximo paso.

Me hizo reír y me hizo llorar, no supe cuánto me iba a afectar su partida física, aún cuando en los últimos tiempos no lo había visto. Las cosas de la vida, el trabajo, los líos nos distancian pero el recuerdo nos une.

No sabía hasta hace poco, pues ese silencio pactado entre todos sus más allegados, no permitieron que se supiera más de lo necesario. Pero cuando supe, regresaron a mi mente los gratos momentos y las conversaciones en torno a la mesa. Esas nadie me las borra de la memoria, esas nadie las calla, y todavía me hacen reír.

Aquí me doy cuenta que los pactos de silencio sólo viven un momento, me reafirman que después de idos, los que se van hablan hasta por los codos. Y el silencio es elocuente, más de lo que se cree.

Gracias por haberme hecho reír con tus frases y tu actitud. No me pude despedir como manda la sociedad,  pero lo hago a mi manera, con una lágrima y una sonrisa...hasta luego, y ve planificando que allá al otro la´o, nos veremos otra vez y nos vamos a estirar de la risa. Anda pa´l cará, "muy ácrato, incríto, períncrito y umbilical".

Andanzas en la Isla de las Maravillas

Cualquier gestión que involucre alguna agencia de gobierno de la Insulita Maravillosa ya no me aterra como en otros tiempos. En vez de agriarme la existencia viendo la ineptitud de un sistema disfuncional, me preparo emocionalmente para encontrarme la realidad de nuestra gente, con todo su esplendor.

Hace par de semanas, el Centro de Servicios al Conductor...¿Servicios? Sobreviví al sal pa' fuera con estoicismo. De eso no tuve dudas.

En estos días la historia parecía repetirse pero en el Centro de Recaudos Municipales alias CRIM, que con dos letrecitas más es CRIMEN.

Una vez preparados mis papeles, quise ir a pagar. Ah, cierran a las 4:30 pm...llegué a las 3: 27. Me toman los papeles, y me dicen solamente aceptamos pagos hasta las 3:30 pm. Miro mi reloj, y precisamente esa era la hora. Pensé que si no persuadía a la empleada, me jodía pues tenía que volver a un edificio que no cuenta con estacionamiento y hay que hacer malabares para dejar el carro. Tampoco tiene facilidades para bicibletas, llega como puedas.

Ok, me resigné y pregunté si luego de los cómputos, podía pagar on line, civilizadamente. La contestación fue tajante: Si paga on line no se aplica la amnistía. What? Casi muero porque eso es engañar al público pa´robarle los chavos...¿Y los anuncios en los medios sociales entonces son engañosos?

Me resigné bien fuerte y con buen ánimo me despedí de los empleados, que ya casi nos habíamos hecho panas fuertes, con el lío del sonado casito de  Pablo Casellas. Pa´la cháchara había tiempo, pa´cobrar no.
De regreso esta mañana, había bastante público en la oficina...y como ya sabía pa´lo que iba, dije, no me complico, pago en efectivo cosa de que no me digan que se cayó el sistema de tarjetas de crédito y débito.

Luego de la verificación de documentos, y de encontrarme con la maravilla de que no había nadie en dubi dubi en turno  pero sí la empleada oyendo a Marc Anthony cantar Vivir vivir a to´galillo,  la susodicha me atiende y me dice que tengo unos pagos que no corresponden a los años ya sometidos. WTF? Me pregunta si tengo evidencia de los pagos. Pueeeees claaaarrrooo. Le muestro las evidencias y me dice que ella no entiende qué han hecho en el sistema. Maravillaaaaa. Si  ella no entiende menos yo. El CRIM es un CRIMEN donde no se sabe qué hacen los chavos de los contribuyentes y a qué partidas se los aplican. Después de un rato de teclazos, y no llegar a lado alguno, me dice que prosiga a pagar. Prefería que fuera en tarjeta, me dijo, porque la fila de cash era interminable. Dos cosas, o la gente lava chavos bien duro o están escondiendo chavos debajo del catre. Las dos.

Por suerte, para pagar con tarjeta no hice turno. Recogí el recibo y me fuí lo más rápido que pude. Ya de salida, me encuentro con la séptima maravilla...la de la anciana que tenía que pagar dos chavos...en cash.

Definitivamente esto es la Isla de las Maravillas...cada día me maravillo más y digo que vivir aquí es un gusto adquirido. Heráclito enseña a esta gente que vivimos en un cambio continuo. Debe ser pa´mejorar no pa´ir pa´trás como en cangrejo.

El valor de una palabra en San Juan- $millones

Esto de que en San Juan tenían planificado catear a las personas que fueran a un evento multitudinario me estuvo tan malo como el anuncio pancarta de la avenida Baldorioty de Castro que ofrece servicios de blindado de automóviles. 

No  estoy contra la seguridad ni mucho menos, pero el uso de la palabra CATEO ha costado más dinero que poner en funciones un plan más activo de seguridad. CATEO, cuando buscamos el concepto que tenemos localmente, es virar como media a uno, palpando cada pulgadita para ver que lleva en su persona. Ahí está precisamente el error. Se parte de la premisa errónea de que todo el mundo es un bandido y que hay que investigarlo. Me cuestiono hasta cuándo tenemos que soportar este tipo de agravio.

En vez de poner personal a catear, que bien podría ser manosear, para luego llenar de jaulas a la ciudad capital, hubiera sido mejor, verificar que todas las cámaras de seguridad del Viejo San Juan y zonas aledañas estuvieran en funcionamiento.  Establecer dos o tres pantallas grandes en la que las personas se vieran, claro en lugares estratégicos. Los del Totem verían a los que estaban en la alcaldía y así por el estilo. Esto hubiera sido más económico que contratar a los pone verjas, quita verjas, y pone vallas.

En lugares predeterminados, hubieran puesto puntos de cotejo --que no es lo mismo que cateo--, y activar un dispositivo de seguridad con agentes de orden público con identificación pero en ropa de civil, además de uniformados. La venta de bebidas alcohólicas debería estar monitoreada, de manera tal que a cierta hora dejara de despacharse licor.

El malestar de la ciudadanía es el que nos sigan achacando que somos malos, que nos juzguen por unos cuántos descontrolados. Somos nosotros los que tenemos que poner orden en nuestras vidas y acciones, y comportarnos de manera civilizada. Digo, esto empieza por la casa, pero no puede gobierno alguno generalizar de que todos somos deshonestos, cafres, y bandidos.

Nos toca a todos poner un toque de civilización porque sino nos estarán cateando cada vez que les de la real gana y pa´mi esa no era. A parte, que le cuesta al bolsillo de todos un montón de chavos el asuntito. A portarse bien y dejar la cafrería pa´que no nos cateeeennn hasta el ñú.

Machismo autoritario

En los pasados días, cuando leí la noticia de este anciano que acuchilló a su esposa, también entrada en años, me dio curiosidad pues tristemente la señora se convirtió en la primera mujer asesinada por su compañero de toda la vida. Era, según sus vecinos, un matrimonio bien llevado, de muchos años. Ah, pero otra persona añadió que a veces cuando llega uno a cierta edad, se pone senil. Jum, me parece que esto es un eye opener, no solamente a las parejas de muchos años, sino para los hijos que perciben que algo no está bien entre sus padres.

Pa´colmo de males, me refugio en un documental o algo así de una mujer que, perteneciente a una iglesia cristiana extremista en los Estados Unidos, decidió que ya estaba harta de que su marido, el autoritario señor de la casa, le insistiera a sus hijos, particularmente a los varones mayores, que ella estaba desquiciada. Claro, acomodaticiamente para muchos hombres y familias, cuando uno se sale de la norma autoritaria, sea porque tiene otra forma de pensar y otras creencias, entonces uno está más loco que una cabra. Eso sin fundamento.

He visto esto de que le achaquen locura a personas que en realidad no la padecen. Solamente, el uso de una condición mental para tapar que la persona no se somete a los caprichos de otros, es más que ridículo.

Me imagino, que la doñita fallecida, tuvo un calvario con el don. Ese calvario lo tuvo calladito cosa de que la perfección de su matrimonio se mantuviera hasta el fin de sus días. Entonces, explotó el asunto. La senilidad aportaría mucho, pero el silencio y la falta de ayuda eran compinches de la situación.

El machismo traducido a la violencia, al autoritarismo, al sometimiento, se percibe en una relación desde joven. No hay que ser perito --y no lo soy-- solamente observar con calma el comportamiento humano.

Esa jorobá violencia sea verbal, emocional o física para ocultar la frustración de quien la ejerce está ligada a la falta de aceptación por parte de quien la recibe. Por desgracia son pocos los que le hacen frente y  muchos los que callan.

Los que hacen frente entonces están locos...y somos muchos los que estamos con la etiqueta porque no nos tragamos el cuento como nos lo han tratado de inculcar toda la vida. Entonces, a los que somos creativos nos ponen la etiqueta.  Todo es por miedo al que dirán, al que pensarán o qué descubrirán de nuestra familia. Y descubrimos a Shangrilá al revés, donde los abuelos tenían hijos por el la´o, los tíos chillas y chillos, y había con quien no nos podíamos mezclar porque era homosexual. Really...

No me digas que por que no rezo, no me comporto como quieres, no pienso igual y no aguanto atropellos, soy mejor o peor persona. Solo soy, y como dicen en la jerga...brega con eso. Añado, estamos en otra época. Si yo tengo mi paz, y tu no la encuentras, ah pueh bien. Si no aguanto la violencia, es que no quiero ser violenta y no permito que nadie lo sea conmigo. Así aprendo a ver las cosas desde otra perspectiva, y me siento como el viejito de la película Up...subiendo con los globos multicolores, dejando atrás lo que no conviene. Me voy con mis duendes a otro la´o y tu brega con eso.

El terrorismo nuestro de cada día: crónica de una visita al CESCO

Definitivamente hay que padecer de cierto grado de candidez para creer que en la Insula borincana, cuando se solicita un servicio básico del gobierno, uno será tratado con dignidad, prontitud y responsabilidad. No importa el nivel educativo, adquisitivo y todo lo que termine en ivo que tengas, la contestación es igual...si vas al Centro de Servicios al Conductor. mejor conocido como CESCO, te van a tratar igual que a una ñoña de caballo viejo.

Esto pasa todos los malditos días de esas oficinas. Malditos, porque con toda la mala vibra de la gente que entiende que los que sirven allí no sirven para nada,se han proscrito por los próximos 30 siglos mal tasa´os.

Si vas a renovar tu licencia, aunque lleves los documentos según estipula la página cibernética de este CESCO, habrá oficiales de esta agencia que te harán pensar si en realidad te encuentras en pleno siglo 21, o si te has ido al pasado. Prepárate emocionalmente que la cosa no es fácil.

Empezamos por el estacionamiento, es inservible. Muy pequeño para la cantidad de vehículos. Es mejor ir en bicicleta, a pie o en pon porque el CESCO de Bayamón siempre está abarrota´o, y pa ´colmo fango y boquetes es lo que hay por asfalto.

Si logras entrar por la puerta, después de que el guardia --si tienes suerte de encontrarlo-- te orienta como si formara parte del colectivo "profesional" de esa entidad, y haces filas kilométricas y retorcidas, de pie porque no hay sillas, entonces te has pegado en la lotería.

La suerte de estar secuestrado en una edificación, de estar secuestrado por un sistema que no arranca con la cibernética y la humanidad, de estar en la edad de piedra con Pedro Picapiedras, Pablo Mármol y todos los búfalos mojados haciendo fila en la de los de más de 60 años, te acompaña.

Y si preguntas, tienes que joderte porque te dan versiones diferentes de las contestaciones. El CESCO es un CAOS, tanto como las carreteras de Puerto Rico, donde hay más carros que asfalto. El CESCO es algo por lo que todos pagamos y nada vemos, deteriorado, con baños y facilidades de país tercermundista. donde las filas y la algarabía parece más de viernes negro que de gestión legal y oficial...y allí estuve yo.

Cada vez que la oficial gritaba un nombre, sin tener micrófono, en aquella algarabía, me ponía los pelos de punta. Hice malabares, respiraciones contadas como en yoga, incluso fui en ropa cómoda, cosa de hacer de la mala espera algo llevadero...pero ná, esa gente que trabaja allí no cree ni en la educación, ni en la buena voluntad, ni en rendir una sonrisa al cliente...El mantra de todo el mundo era "sea la madre de esa cabrona".

Y en la fila, en esa desesperante línea te haces pana del de alante, del de atrás, y tratas de ingeniártelas con el guardia, a ver si alguien se apiada de tí. Entonces, cuando más animada está la fila, los chistes de la pelúa que atiende de mal talante a todos se ponen buenos, y alguien le dice "mira, chuuuula te hace falta un marido pa´que se te quite la morriña" entonces  piden silencio entre el corillo, porque la pelúa se incomoda y se lo dice al guardia palito.

Allí, respiro en silencio y pienso, esos trabajadores del CESCO, necesitan un six pack de Medalla, yo dos copas de champagne. Cinco horas más tarde, salí como alma que lleva el diablo con mi licencia renovada, es la vez que más tiempo me toma esta diligencia y me repetí a to´pulmón: VIVIR EN PUERTO RICO ES UN GUSTO ADQUIRIDO. Hay que joderse.

Hay que guardar apariencias

No sé en qué versículo de la cantaleta social que se estudiaba en muchas casas portorricensis estaba el que decía: "Hay que guardar apariencias".

Desde chiquita, allá en Royal Gardens, que no tenía ni de Royal un ápice, y de garden, quizás las rosas que mi padre sembraba al frente de la casa de urbanización, siempre escuché a mi madre decir eso de guardar apariencias. ¿Pero  dónde uno se mete pa´esconderse de los demás? Digo, eso era  lo que mi lógica infantil me dictaba bajito pa´que mami no se enterara de que no entendía ni papa de lo que ella hablaba.

Ya cuando de teenager, todavía la longaniza esa de las apariencias estaba. Esto se complicaba porque seguía la machaca de guardar las apariencias pero se unió malévolamente con la frase hecha: las apariencias engañan. ¿En qué quedamos, o las guardo o son un chorro de embusteras?

Tuvieron que pasar años, y por mi cuenta, vivencias que atesoro para por fin entender un acertijo de palabras que nadie te podía explicar porque en realidad era el temor de que la gente fuera genuina. Entonces, el peso social se hizo fuerte en las apariencias esas que había que guardar. Jamás digas que en tu familia hay alguien con problemas mentales, con esquizofrenia o bipolaridad. Esas apariencias hay que guardarlas hasta que todo el mundo se de cuenta de que quien recibió ayuda de un psiquiatra estaba más cuerdo de los que no. Y mira que son muchos los que andan empepa´os con cuanta pastillita xanax consiguen sin darse cuenta que están hundiéndose en el lodo de la depresión.
 Pero hay que guardar apariencias y encima te engañan.

No lo niego, soy tan fea como tan franca. Me importa un bledo lo que piensen de mi, estoy clara con mi conciencia y más aún digo lo que  me corresponde decir. Mi apariencia no engaña. No tapo el cielo con la mano, como muchos que ante los problemas mayores prefieren callar hasta que explotan ellos junto sus líos como cóctel molotov en huelga callejera.

Las apariencias, esas que había que guardar en las familias son universales: los hijos realengos del tío mujeriego, las chillerías, la violencia familiar, la locura y otras enfermedades que no podían mencionarse como la tuberculosis que se llevó a mi abuela paterna mientras mi abuelo, que se casó con ella en un segundo matrimonio, definitivamente lo hizo por interés. La pobre se fue con los Panchos pero le echó bien duro la maldición. Muchos años después el murió como Diplo, después del sexo clandestino, el ataque cardiaco...hay que guardar apariencias, que en toda familia hay revoluces... Ah, y las apariencias engañan.