Con las bases llenas

No vengo de una etnia maya para decir eso de que el mundo se acaba en tal o cual fecha, tampoco  soy astróloga ni pienso serlo, pero ver el comportamiento humano en todo su esplendor, está de show y ayuda a ver las consecuencias.

Resulta que de un tiempo acá me están presionand fuertemente para que deje de hacer lo que más amo, escribir. Of course, que no lo voy a dejar. Es como pedirle al pintor que deje la pintura, o al médico que deje su práctica. Claro, hay que tomar las cosas de quien vienen y por ello, a lo que no te conviene le das delete.

Escribir, pintar, bailar, cantar, interpretar todo es arte, unos nacen con ello y otros con otros dones. Pero qué malo es pasar la vida sin reconocer que uno tiene un don para algo. Eso pasa en todas las familias, hay quien se destaca por alguna cosa y otros no. Eso no le da derecho a quien está oculto en sus sombras, a solicitarle al otro miembro del clan, que deje de hacer lo que le gusta.

Te imaginas si tuvieras hijos y tu hermano no, y viniera y te dijera que como él o ella no tiene, tú tampoco puedes tenerlos. Es que hay que tener la sangre de horchata para tomarse atributos como estos.

Las presiones, por más que vengan de dónde vengan, no necesariamente causarán el efecto que quien las provoca piensa. Cuando eso pasa, quien presiona no acepta que no tiene control sobre los actos del otro.


Leyendo un libro fabuloso que mi hermana querida me regaló, del Dalai Lama, puedo comprender que con el conocimiento se llega a lejos, y con la humildad y la sinceridad se completa el hombre. También que uno tiene que tomar acciones fuertes y correctivas para cambiar el panorama en que se vive.

"Porque todo el mundo se tire por el barranco, tú no tienes que hacerlo" decía mi madre cuando me criaba. Por eso, y aunque digan que se acaba el mundo, tirándose por el barranco o con un cataclismo, prefiero seguir mi rumbo con la tecla de delete para quien me ponga obstáculos y me diga lo que no puedo hacer...mira y que a estas alturas del juego y con las bases llenas.

Las dos varas de la Justa Señora

Desde que soñé con espectáculo de peinado, glorificado sea el dubidubi, que en realidad es un preventivo para los pelos encrespa´os del trópico, caminando por los pasillos de un tribunal insular cualquiera, traté de descifrar el significado de semejante aberración de Morfeo, mi querido amigo.

El cuestionamiento inicial fue en qué rayos estaba pensando cuando me dormí.  Pudo ser la tragicomedia de la semana del Funeral del Macho, con su madre incluida en el cuadrilátero de la cafrería, cómo perdió otra vez Miguel Cotto --by the way, retírate Cotto--, el loco que se comió el pollito, que no era de Kentucky Fried Chicken, o la mujer que recibió una paliza inmisericorde de su boyfriend, un prominente abogado.

Después de echar todos esos pensamientos en una tómbola, albricias, deduje que las varas no eran para el lechón de las Xmas, que la doñita en dubi era la Señora Justicia, que metió preso al que se comió el pollo y sacó libre al que le dió la documentada paliza a la novia. Lo del dubi representa que la misma cafrería que se evidenció con la familia del Macho Man, y su entorno, el paseíto en carroza de cristal como Cenicienta barata, o Novia Gitana antes de llegar al camposanto, se ve todos los días en el sistema Judicial de la Insulita nuestra.

Cómo podemos pedir peras al olmo, si hay abogados conocidos y desconocidos, que entran en el mismo patrón de maltrato que el de la paliza de la novia, que hay jueces apunta´os en ese y otros mambos, y que en Puerto Rico, Charles Darwin, si encarnara reevaluaría la teoría de la evolución...nosotros, aquí vamos pa´tras como en cangrejo.

Velorio y Ventorrillo parte 2

A veces quisiera que reencarnara Francisco Oller y pintara el Velorio, versión siglo 21, con todos los upgrades requeridos. Para hacerlo más internacional, el mismito Picasso podría llegar a ver las curiosidades que se dan en los Velorios con Ventorrillos de la Insulita.
Esta semana, y ante la descomunal cobertura de los medios noticiosos y de chismes, por la muerte del Macho Camacho, quien a decir verdad en pocas ocasiones ví sus entrevistas porque no entendía ni papa de lo que hablaba y como no ponían subtítulos en español, me aburría, y menos sus peleas, porque salía con disfrazado de cuanto animalejo, chupacabras incluido había, me dí cuenta de que no importa el status de las familias, siempre se forma la de San Quintí cuando hay muerto de por medio. Eso sí, en este casito que nos ocupa, los ventorrillos no eran pa´irse a dar un palo, sino las pescozás que matizaron la versión puertorriqueña de familia disfuncional en High Definition.

Era de todos conocido que el Macho vivía la vida on the edge,que se mezclaba con el mundillo de la droga, y traqueteaba con el perico. De eso no hay dudas.  Que tuvo goria deportiva en su momento, ajá, muy bien. Pero lo demás se sabía y ya habían atentado contra su vida. Era cuestión de tiempo.

Desde declararlo brain dead y ante la negación familiar, se predecía que sucedería algún inconveniente pero de ahí a los puños entre mujeres, a las discusiones entre el padre y la madre, y luego entre personas que fueron al velatorio, creo que fue mejor que el tipo estuviera muerto y tieso en la caja.

Eso de que una querida le plantó un beso al muerto, me pareció ridículo. Digo, ese beso debe haber tenido esencia de formol. Y que después se formara el vente tú con uñas acrílicas de por medio, no podía imaginármelo hasta que ví el vídeo. Digo, se pelean las familias y se discute y se mandan pa´l carajo, de les da delete a los indeseables, pero eso de JALTALSE a galletas, y decirse cuánto improperio se pueda crear en varios segundos, frente a un público que sigue a lo que creen que era un modelo en su deporte, dejó ver la calidad de familia y el entorno del Macho. Todos vivían del tipo y del cuento, necesitaban los 15 segundos de fama y lo consiguieron. Que yo sepa, ninguno ha dicho sobre los sospechosos del asesinato que ya están en manos de la policía. Lo mejor de todo, es que el rumbón del velatorio que ha durado más que la esperanza de un pobre, se fue a la gran urbe. Yo tengo fe en que las Mob Wives de allá, tan finas ellas, no caigan en el funeral parlor a besuquear al muerto. Menos aún, que Maripily aparezca con un traje amarillo de diosa taína, contorneandose como vedette de mala estirpe, debajo de un abrigo de pieles semejante a una alformbra shaggy de Casa Febus.

Por Dios, que los que tenemos dos dedos de frente hemos roto con la cafrería inmunda que permea en la psiquis portorricensis, y si son cafres los parientes y dolientes, los bloqueamos de nuestra existencia porque no componen nada que digamos. De eso no hay duda. Un primo querido decía que en los velorios se hacían los mejores chistes, en este todo es un chiste surreal a la enécima potencia.

Cerrando capítulos

Luego de una semana en la que entre el pavo de Acción de Gracias y la desgracia del Macho Camacho, con ataques en Gaza, y líos de todo tipo, en particular cuando se hicieron las esperadas filas para comprar ¿comprar? el Viernes Negro, no hay mejor cosa que cerrar capítulos.

En la Insulita, ya hechos expertos en críticos, jueces, peritos forenses, porque somos los más de los más, todavía había gente masticando el pavo cuando ya estaban entrando a los comercios, al filo de la medianoche. Mire compay, a mi no me agarran en un jolgorio de esos ni loca. Primero, que no exsite necesidad alguna, segundo que esos días son para pasarlos en familia y tercero, que no necesito comprar ná más aún cuando los chavos están escasos.

Muchos, en vez de dar gracias, salieron desPAVOridos a comprar chucherías electrónicas que ni saben usarlas. Otros fueron pa´que no les cuenten y los demás a trabajar observando la locura humana en todo su esplendor.

Mientras eso sucedía, que si el Macho vive es un milagro, que si lo desconectan...pero  ¿y el asesino? No ese anda suelto y rampante, eso no le preocupaba a la gente. Esto era como un Mira quién  Baila subido de tono.

Por esto, y porque ya estamos en las postrimerías de un año de tragicomedia en la Isla, empiezo a cerrar capítulos. Ya puse todo el papeleo de mi escritorio guardado por si acaso lo necesito en un futuro, eliminé lo que estaba en desuso, y las malas vibras que se vayan pa´l carajo. Al atrevido que me pidió que dejara de escribir, le dí delete, de un teclazo. Y ahora, a ponerme las pilas pa´lo que venga y lo que voy a desarrollar. A cerrar capítulos viejos y abrir nuevos, esa es la actitud. Lo demás, que se vaya con el Macho y la guaracha, a otra parte.

La otra Pilar

Eso de que le enganchen a uno el nombre que mejor le plazca a los padres, en algunos momentos de la vida puede ser más que tedioso. Prefiero mi primer nombre, el segundo, pues qué remedio, me acostumbraron a usarlo en el ámbito familiar.  ¡Qué rayos, a esta altura de mi vida no me lo voy a cambiar! Eso sí, me identifico con eso de ser una columna en Zaragoza...de todos modos el pilar no es más que el soporte de algo. ¿Será por eso que tengo que soportar muchas cosas? Qué importa.

Soy la tocaya de una parienta cercana, que tiene carácter fuerte, que no se deja amilanar por nada y que dice lo que piensa. Con ella me identifico por lo luchadora, y si la ponen en un ring, voy a ella. Contrario a otras mujeres que se tiran a un lado cuando la vida no les favorece del todo, ella agarra el toro por los cuernos. Y ahí, aunque fuerte de carácter, dura por la escuela de la vida, tiene un corazón muy grande.

Es muy diferente de otras Pilares que he conocido. Ella, no siente esa avaricia que carcome, tampoco aparenta lo que no es, no se recuesta de sus hermanos para hacer su vida y menos aún se mete en la de los demás. Así la veo, y con el pasar de los años, a ido creciendo mi admiración callada por ella. Desprendida y sincera, qué mejor manera de decir que nos llamamos igual, y que compartimos con humor en las buenas y en las malas. Las demás que lleven nuestro nombre, deberían ponerse pa´su número y si andan tambaleándose en la vida, qué cambien que el devenir es lo único seguro. Y cada día, hay que reírse, echar pa´lante y vivir hasta que el cuerpo lo resista. Eso de querer vender una silla de rueda como si fuera un carro Smart le quedó de show. No si te digo que tiene ingenio.

Mr. Z y el Ninja

La familia que sobrevive a una remodelación de la casa, viviendo en ella, es más que valiente. Mi hermana me decía, quien sobrevive a la remodelación de la cocina, no se divorcia. A la verdad que esto de meterse a mono, a remodelar con todo lo que conlleva, es requisito para la beatificación.

Lo que se suponía que era un trabajo sencillo, de una semana, ya va para un mes. Nunca aprendí lo suficiente de los home makeovers de HGTV. Lo peor es que acá las casas se hacen de concreto armado, y no de palitos como en los EE.UU. Las de acá aguantan huracanes, y aunque nos quedemos casi un mes sin energía eléctrica, sobrevivimos con los zancúdos condena´os, y el murmullo de las plantas generadoras...

En casa están trabajando dos personajes, que van más allá del surrealismo. Uno es Mr. Z, y desde ya cualquier cosa que se rompa, hay que consultársela a Mr.Z. Es joven y de carcajada franca, trabaja a su estilo y con ideas, pero hay que tenerle paciencia. Su tiempo no necesariamente encaja con el tiempo de los demás mortales. Anuncia su llegada con una risa contagiosa. Eso me gusta porque está de buen humor casi todo el tiempo. Se ríe hasta de su sombra.

Su ayudante, el Ninja, por poco me saca el corazón el otro día, cuando temprano por la mañana, andaba cubierto de arriba a abajo como mujer talibana, sólo se le veían los ojos. Su condición asmática no le permite inhalar tanto polvero, ese que yo me trago todos los días por masoquista.

En estos tiempos en que uno tiene que rebuscar la gente que pueda trabajar en la casa, este dúo es decente, respetuoso y con deseos de trabajar. Se las buscan, como decimos en el argot puertorro de cada día. Eso sí, a mi me toca el bochinche de correr como guinea de un lado para otro, trabajando y tratando de mantener el temple ante esta cirugía mayor que necesitaba la casa.

Ay, le tengo que dar gracias a Mr.Z y al Ninja por la paciencia que nos tienen, y nosotros a ellos. Total, si no terminan a tiempo, tengo buena excusa para cachetear el pavo en otra cocina....Salud.

Del otro lado de la cama: una poseída

¿Cuántas veces dices que te levantaste del otro lado de la cama? Vira´o. Así, cuando peleas hasta con tu propia sombra. Cuando te pase eso, dí que será un gran día, a tó fuete y acuérdate de Joan Manuel Serrat.

Luego de un buen estirón, de adelantar trabajo y de ponerme en marcha, me dí cuenta que había cosas importantes que hacer, una alimentar el insaciable tanque de gasolina de mi carro, que ya marcaba luz amarilla en señal de auxilio, y llegar a la oficina.

Me estacioné en el primer garaje de gasolina, cuando CATAPLÚN, un choque entre dos carros, justo a unos pies de distancia de mi automóvil. Nada fuera de lo común para las horas mañaneras. Cuando intento bajarme del carro, veo a este hombre joven que sale del suyo diciéndole a la conductora de un carrito viejo, que él tuvo la culpa. Para mi sorpresa, sin escuchar los reclamos del hombre, la mujer --también joven pero de mal talante por no decir cafronda hasta más no poder-- comenzó a vociferar cuanta mala palabra había y faltaba por haber en el diccionario.

No sólo le dijo cuánta basura propia de cloaca salía por su boca al hombre, sino que al ver que el no respondía, quizás porque no se imaginaba cuánta violencia podía encerrar una "dama", la susodicha le cayó como a gato que se bebe la leche del nene, a cantazo limpio.

Todos los que estábamos en los menesteres gasolinísticos nos quedamos patidifusos y, es más, temimos por nuestra suerte. Eso sí, de algún lugar sacamos el valor para decirle al joven que no levantara ni un dedo y que se alejara de la semejante poseída y frenética criatura.

No conforme con darle par de azotes al causante de su disgusto --ni que el carro fuera lo más importante-- empezó a buscar bullas con los presentes, moi incluida. Nadie le hizo caso al pataleo, sólo la mirábamos hacer el ridículo, con todo el lenguaje corporal digno de una tarantela.

Me parece ya entrados los minutos, ante semejante berrinche de la mujer, y de su padre, que fue al rescate de no sé qué, y con caras amenazantes hacia todos, el espíritu maligno que no se alejaba de ella, lo que en realidad nos hacía ver era que en vez de carro necesitaba una escoba. Sólo espero que la susodicha no tenga hijos, porque si a un desconocido le propina una paliza, de seguro a un indefenso chico le provoca la muerte. Anger Management desde kinder debe ser la propuesta para la educación --que aún queda pero poca-- de este país.

Tristemente ese es el reflejo de una sociedad que cree merecerselo todo a cambio de ná. Tóooommmma.

Derecho al pataleo

En otros momentos de mi vida, conocí el concepto de derecho al pataleo que tiene cada quien, sin importar la edad ni la condición.

Este derecho, que muy bien puede ser un tantrum porque reune todos los elementos de este tipo de acción, ya cuando adultos se convierte en insultos, griterías y todo tipo de expresiones físicas que van conforme a la situación de estrés que pasa la persona. Hay que observar cómo se manejan los pataleteantes, y hasta cierto modo reírse de algunas ocurrencias pintorescas que acompañan desde los argumentos vacíos para ajustar su sentir hasta pataletas literalmente hablando, brincos, ademanes...y movimientos corpóreos dignos de payasos."Mal rayo parta el béisbol" o "me caso en la paleta", " sea la madre del hijo de puta este", "maldito sea" recogen momentos verbales del  contexto de una perreta.

Muchos de estos eventos de pataleo descontrolado lo vemos en el tapón de mañanas y tardes, en las casas por alguna tontería, y otros llevan hasta los foros más complicados, aunque sean graciosos.

Todo el mundo tiene ese derecho inalienable al pataleo, a la frustración si la sabe trabajar, y a diferir de uno. Al fin del día, si no lo expresa el pataleteante, al objeto de su enojo le importa un bledo. Sabrá Dios cuántos ataques cardiácos se pudieron haber prevenido si se aprendiera a controlar la frustración. A bailotear cuando no puedas cambiar las cosas, a reírse, y decir, a mi plin.

Mi otro tío

Todas las familias tienen sus personajes, unos graciosos otros serios, otros enigmáticos y otros, problemáticos. He tenido la suerte de ver la gama en mi familia, la más inmediata y me gozo cada momento, triste y alegre, porque cada quien es genuino, se rie como quiere, vive como es y lo demás, que transcurra como debe ser.


Uno de mis tios, me enviaba correos electrónicos con frecuencia. Muy cibernético, se interesaba en lo que pasaba conmigo y los míos.

Todavía trato afanosamente de encontrar uno de sus correos electrónicos en mi lista de recibos. No, ya no aparecen, con sus palabras de ánimo y elocuencia, y con ese respeto por lo que uno piensa y lo que él pensaba.

La vida me quitó un tío, o mejor dicho, unos cuantos, pero me colmó con otro, que en tiempos difíciles, tuvo la valentía de estar ahí, de escuchar y de dar consejos, no imposiciones.

Recuerdo que hace un tiempo, cuando estaba él en el hospital, salí a toda prisa de la oficina para ir a verlo. Sabía que el momento era precioso, y que estaría allí, como lo estuve con mi madre, para escuchar, y aprender de los sabios, no de los imprudentes que creen que son más papistas que el papa.

Allí, lejos de ser una habitación de hospital, donde el entra y sale de enfermeras y médicos es, por lo general, la orden del día, había paz, equilibrio y el tío, comandaba desde su cama, todos los detalles para su transición. Mi querida tía no se despegaba ni un rato de su lado, sus hijos presentes en el momento mágico de la partida, así como el resto de la familia, sabían lo que era paz.

Hoy recuerdo cómo siempre tenía una palabra amable, cómo el respeto impecable en su proceder se dejaba notar, cómo se reía ante las ocurrencias y cómo le gustaba jugar billar. Mi tío era compinche de mi marido en esas tardes cuando intenté muchas veces con un taco darle a la bola pero ni ná ni ná. Eso no es para mí.

Un tío se fue y llegó otro, los dos distintos pero los recuerdo con amor. Un tío que me acepto con mis virtudes y debilidades, y que en su libreta de apuntes, de cosas por hacer, se le quedó visitar Portugal. Nunca olvidó sus verdaderos valores cristianos --practicaba y vivía su fe hasta el tuétano-- no hubo desvaríos en su proceder y siempre, aunque no se lo pidiera, había un gesto de bendición en la despedida.

Mi tío se fue en paz, en esa que sólo conocen los benditos. Espérame que quiero irme tranquilita como tú el día que el turno me llegue...eso sí, nada de ir tarareando a Daniel Santos ni con complejos de la Lupe. Gracias por haber estado ahí y por haber reído a tó fuete...

Cuando me encuentro con Macario

Me caso en la paleta, de vez en cuando me tropiezo con un Macario. No se trata de nombre propio, sino la alusión a aquél condena´o muñeco que llevaban a las escuelas para dar un show con un ventrílocuo. Siempre me intrigó por qué rayos le metían la mano por el trasero y hablaba con voz estúpida, de temas estúpidos. Esos recuerdos del salón de la escuelita pública donde cursé par de años y de la que estoy muy orgullosa de haber estado, para entender la dinámica del comedor escolar con la leche en polvo que era más mala que la bruja de Blancanieves, eso antes de entrar a la academia privada y luego al colegio.

Cada vez que escucho a alguien que no puede elaborar ideas propias, que habla como si fuera otro, y que supongo que se le trinca el culo, antes de la locución de alguna bobería, me acuerdo del gran Macario.

Es más, he conocido gente que se sirve de los Macarios de la vida como emisarios de sus indiscreciones, sus  inseguridades y hasta sus proyecciones.  Obviamente, hay Macarios que son como Barney, el grandulón violeta, más amables que otros. Y en el mundo de los Macarios también hay Macarias, que se prestan de corre, ve y dile, para ocultarse tras el muñeco, algo así como una versión barata de la condenadísima Comay de la tele. Sí estos Macarios no se enmiendan, y llegan a sus conclusiones por motu propio, ¿qué les espera? Fácil de deducir: seguir siendo Macarios de la vida hasta que se vayan con los Panchos, porque genuinos no son. Y yo aquí echándome fresco, con un buen vinito de mis amigos de la Ribera del Duero, brindando por las satisfacciones de la vida. Salud.

Quien no tiene santo

Me encanta el refranero de mi pueblo, y no quiero que se pierda esa tradición. Los refranes son recursos lingüísticos valiosos que salpican el hablar cotidiano. Los uso indiscriminadamente y no me arrepiento.

En estos días, cuando entre el rush de unos viajes fuera de la Isla y la factura de energía eléctrica, escribí una cartita amable a los jefes grandes de la Autoridad de Energía Eléctrica. La susodicha carta llevaba copia a todos los mandamases consabidos. Al cabo de una semana, ya en casa teníamos un crew, en castellano puro y limpio, verificando el contador. Además de esta valiosa gestión, una carta nos llegó vía correo para atender nuestros reclamos. Nice, very nice. Para agradecer tanto la carta como la gestión realizada, llamé a la oficina de quien la remite,y por lo menos, entre quejas y soluciones creativas, la empleada se llevó una grata sorpresa, su hija y yo portamos con gallardía el mismo nombre y apellido. Claro, cuando una cartita llega mediante Fortaleza, las cosas se agilizan más de la cuenta.

Aquí quien no tiene santo no se bautiza. Para completar el cuadro, y entrando en algo que tiene que ver con política y santos de la lucha libre en pleno año eleccionario, se cambia de partido un luchador o exluchador. Me importa poco por quien vote, pero el pon que está adquiriendo quien a palizas le entró a los estudiantes de la UPR en una huelga con el partido de su anterior predilección ahora se apunta en el otro, por si vienen procesos huelgarios, tener dónde guisar. Jum, otra vez, quien no tiene santo no se bautiza.

Prefiero estar libre de esos santos luchadores, de máscaras multicolores, de frentes agrietadas por los cantazos, y seguir de rolling pin, pa´que mi vida sea como es...normalita. Y si me preguntan, pues mi santo es de cota larga y está por allá arriba con dos o tres espíritus que me guían. Mascarita Sagrada, eso eh.

Tira piedra y esconde...

Quienes estudiamos y sobrevivimos a los procesos huelgarios de la Universidad de Puerto Rico, a quienes sin haber tocado piedra alguna, nos llamaban los tira piedras de Río Piedras, eso de atrevernos a llamar las cosas por su nombre y adjudicar responsabilidades, propias y ajenas, es cosa de todos los días. Antes no había bullying sino busca pleitos y acoso. Ahora, qué va, la culpa siempre la tiene otro.

Quizás por esto de no admitir responsabilidades propias es lo que tiene al país patas arriba. Y se ve en todos los ambientes, familiares, laborales y sociales. Siempre hay uno que tira la piedra y esconde la mano, y pa´colmo usa a otros como excusa sin que se de cuenta que la costura se ha visto por todos los lados. En su enajenamiento, tienen la capacidad inaudita de subestimar al prójimo, sea vecino, primo, hermano o tan sólo conocido. También están los busca pleitos natos, esos que por complejos e inseguridades se hartan de bravucones, y a la hora de la verdad son buche y pluma.

Los he visto pulular en mi entorno, gracias al cielo, no tan cercano como antes, jactarse de lo que quisieran ser y no son, de aparentar una vida perfecta para ser un perfecto imbécil.

Nadie es perfecto,todos tenemos nuestros issues pero no enfrentarse a ellos, y decir que es culpa de tal o cual cosa o situación, es esconderse de uno mismo.

Ahora nadie es sordo sino incapacitado auditivo, nadie es ciego como Mr. Magoo, sino incapacitado visual, nadie es bruto sino que tiene problemas de aprendizaje, nadie es viejo sino entradito en años o envejeciente, nadie es borrachín sino enfermo de alcoholismo, y si sigo no termino. Para mi quien no se enfrenta a su realidad es un cobarde, se tiene miedo a sí mismo. A quien le caiga el sayo que se lo ponga, y quien tiene boca no manda a soplar. Agarre el toro por los cuernos y no tire piedras para esconder la mano. Ya es tiempo que se den cuenta que ZsaZsa, la de los muchos maridos y cirugías, se murió. Ahora es tiempo de Gaga.

Ventorrillo y Velorio

Eso "que los sueños, sueños son"  a lo Calderón de la Barca , no va conmigo ni con mi hermana. Es que aunque algunos son pesadillas, eso sí, cuando soñamos ciertas cosas, apúntalas que pasan. Desde hace tiempo venía soñando con personas de la familia extendida, esa de la que aún conservo primos de gran valor. Soñé con un tío, que le decían Millo, que murió hace años, y en mi sueño, sacaba de un bar a otro tío, que en estos días acaba de irse al más allá. Hasta ahí todo marchó bien. No pude, por cosas de la vida, despedirme del segundo tío. Del primero, sí y mantengo buenos recuerdos porque nos alcahueteaba muchísimo. Del segundo, también tengo buenos recuerdos, pero los últimos años, lo único que recibí de él fue desdén. Los años y la soberbia le cayeron encima, y perdió la capacidad de discernir que era la lalalandia que le llevaban contra la verdad que no quería ver. Eso, acá entre nos, le corresponde a cada quien.

En mi sueño, tío Millo le decía que se fueran juntos, de aquél bar oscuro pero alegre. ¿Acaso estilo londinense? Posiblemente. Esta mañana, cuando leí la esquela en el periódico, esa nota luctuosa que reunió a sus 6 hijos por primera vez en una oración, quedé patiestática. Ni idea tenía de dónde tendrían el consabido velatorio hasta que leí el nombre de la funeraria, el que me reservo para no causar revuelos. Tuve que reírme, porque en realidad tenía nombre de ventorrillo de barrio, de friquitín de esquina. Dí marcha atrás al tiempo, y recordé cómo fue el tio Beto a uno de los funerales familiares, y al rato de entrar en la funeraria, salió al cafetín más cercano y pidió un palo. Ah, sin que en este plano lo sepan, el muy charlatán se las jugó frías para que la funeraria de su velatorio tuviera nombre de pueblo, de bar. Ajá, se habrá ido con los Panchos pero se marchó riéndose, como afirmando: queden los que quieran con el bollete forma´o que yo me despacho a ónde me quieran sin líos.

Y yo acá me quedo pensando, jum, soñar es bueno, se hace realidad y la muerte, pues es inevitable. Sea como uno se vaya, debe irse con tó arregla´ito pa´que San Pedro le de el break de pasar por la puerta ancha...Mira y que Manolín...¿Por qué será que siempre hay un cafetín?

Algunos eventos históricos e histéricos de la vida

Ayer precisamente hablaba con Antonio de los eventos históricos e histéricos que nos ha tocado vivir en nuestro life span...que si el asesinato de Kennedy, el hombre en la luna, los viajes del transbordador, los buenos y fallidos. Es más uno tiende a recordar ciertas situaciones que de momento saltan a la memoria como cuando se escocotó Karl Wallenda en el Condado, o quemaron el Hotel Sheraton en esa misma zona, y  el pasme que le tocó vivir en esos instantes.

De las tormentas, nos iniciamos con Hugo porque las demás habían sido de lejitos y con cuentos de San Ciriaco. Cuando se derrumbó Mameyes, o mataron a Luis Vigoreaux, estábamos pendientes.Ah. la explosión de Río Piedras predecesora de la de Capeco, allí vimos de todo...cómo olvidar.

Telemaratones, ayuda a la Cruz Roja, Gracias Mundo...todo eso nos ponía los pelos de punta, en un escenario de lástima con incredulidad.

Lo vimos por la tele, nada de High Definition ni pantallas planas y enormes...tal como veíamos a Cantinflas y a Viruta y Capulina. Ah, y todo en español.

Entonces, cuando el cable y la tecnología cayó del laboratorio a la sala, la cosa se puso buena y hasta morbosa. Murió Lady Di, que andaba con un musulmán que se decían Dody. Un accidente causado por la persecución...luego Michael Jackson...y ni hablar de los media cases que se iniciaron con O.J. Simpson.

Ah, las Torres Gemelas, las sufrimos y las seguimos sufriendo. ¿Dónde estabas? Todo el mundo de estas generaciones sabía dónde estaba y cómo se paralizaron los aeropuertos del mundo entero. El ataque al Pentágono, al estilo de Pearl Harbor --ese que aparecía en los libros de historia--, el avión  de Virginia...y uno ahí incrédulo sin saber  de la existencia de los talibanes y Alqa Aeda.

Nos ha tocado vivir momentos de gloria y de dolor, quizás sin entender todo el cúmulo de información que cada situación trae detrás, el maremoto alias sunami en el pacífico, el terremoto de Chile, el de Ecuador, el de México...los sustos telúricos de nuestro suelo, todo nos pone histéricos porque nos hicieron creer que éramos invencibles como  Superman. Eramos como todos los héroes de los comics, y hasta como el GI Joe...digo aprendí a combinar los colores de los ajuares con la Barbie, y la primera mía era negra vestidita de amarillo...que no era Barbie per se, sino Tracy.

Luego de las guerras en el Medio Oriente, de decirle adiós a dictadores, y ver cómo la gente sigue con el fanatismo, en vez de buscar paz,  uno se plantea, ¿por qué mueren los inocentes? Del mismo modo que los culpables...todos somos finitos, o nos parte un rayo, o nos escocotamos del high wire, nos da un yeyazo de salud, o nos pegan un tiro. Cuanto más dramático sea, más oportunidad tendrá uno de ser un celebrity post mortem.

Proyecciones: Oh, perdón.

A la verdad que esos reality shows le tienen la mente alborotá a muchos. Entre las Housewifes esas, los dementes que buscan fama a lo loco como los de los Shores, Las Kardashians y toda esa sarta de malandrines, que incluyen a los Duggar, por su puesto, están de más. Lo peor del caso es que la gente se empieza a creer que cada vida privada es un reality.

Imagínense esta escena: una familia extendida comiendo en un restaurante abarrota´o y una persona pidiendo disculpas a sus tíos por el comportamiento de otro. Of course, que al segundo ni lo invitan ni lo llaman pero lo mondan como china. Eso se llama proyección, es más a la que piden perdón sin que nadie se lo haya solicitado, le cabe el titulo de candidata al Oscar por la mejor actuación, lágrimas incluidas. Esto, aunque de show, se parece a los aconteceres de la vida cotidiana de Juan del Pueblo, que a mi ni me van ni me vienen.

He conocido personajes que les gusta proyectar lo que no son, tratan de vivir la vida de los demás, y convencen a cualquiera que están en lo correcto. Zape con eso pa´otro la´o. Lo mejor es que aunque intenten al final todo se sabe en el momento justo y uno aprende a tomar las decisiones correctas.

Una de las más sabias es guardar distancia y categoría. Prefiero alejarme de lo que es nocivo y de quienes pretenden humillar a los demás, para centrarme en el verdadero ser.Nada ocurre al azar, sino porque tiene que pasar para que la lección de vida la llevemos el resto de nuestros días.

Muchas veces mi madre me dijo --cualquier similitud con Forrest Gump es pura coincidencia-- más vale solo que mal acompañado. Cuan cierto, y si en eso esta no ver esos condenados realities de mierda, mejor todavía. Hay cosas más importantes, como amar y ser amado, vivir y dejar vivir, y lo mejor de todo, reírse a carcajadas de las idioteces que uno mismo comete. Toma pa´que enyoyes.

Hijos Nuestros que nos sacan por el Techo

Desde hace días vengo  estudiando el comportamiento de la generación de mis hijos, sobrinos, hijos de amigos, y cómo interactuamos con esos muchachos, que amamos pero que nos sacan por el techo a la menor provocación.  Entonces, aparece en la tele un anuncio de una marca de carros que presenta la misma situación, padres jangueadores e hijos adultos preocupados por el estilo de vida de sus progenitores.

Definitivamente en algo fallamos ante esta generación que hemos criado. Los padres responsables, incluyo madres solteras, padres solteros, juntos y como quiera que sea la situación particular, pero RESPONSABLES, hemos hecho lo indecible para que los chicos salgan adelante, los educamos, le inculcamos valores, le dimos espacio para la opinión, les explicamos que somos el vehículo para que vengan al mundo, pero acá entre nos, en el contrato ese que nos tocó como padres, no decía ni en letras diminutas, que teníamos que resolverle todos sus líos, ni que ellos son dueños de nosotros. ¿Acaso no se acuerdan que abolieron la esclavitud? Mira, que no estoy pa´esas alcahueterías.

Para lo primero, le dimos las herramientas y más, estuvimos cada vez que nos necesitaban pero cuando se iban de pariseo y eran las tantas de la noche, y no llamaban porque el celular se quedaba sin baterías, uno no dormía. pensando en el muchacho.

La generación de ellos es una, la nuestra --que con frecuencia pienso que era peor pero no teníamos tanta tecnología-- sigue con las pilas puestas, cuando en otros tiempos ya estaban recogiendo velas.

No me mal interpreten, amo a mis hijos con locura, de eso no hay duda, pero estos condena´os tienen la capacidad única y específica de hacerme perder la paciencia de vez en cuando...Mami me duele la cabeza...y no pueden ir a buscar un remedio a la cocina; Mami, se acabo la leche; y pa´que carajos está el carro que tienes ahí enfrente, las llaves y el dinero. Mami, hay ropa tuya en la secadora y voy a usarla... y la mejor, ¿qué están en la playa y no me invitan? Ah, estas son algunas de las cantaletas de los muchachos. Eso sí, con ellos aprendí que lo que no me conviene no le hago caso, que si ellos no se preocupan por algo, yo tampoco...y que mi marido y yo somos los dueños de nuestras vidas, y si queremos bailamos y si no, nos vamos de jangueo.  A ellos, que resuelvan y si me piden opinión, se doy tan fea como tan franca. Eso sí, cuando me preguntan por qué rayos los vestía taaan ridículos cuando eran niños, les digo que ellos escogían su ropa. Hijo eres, padre serás. 

Usurpé mi identidad, por lo menos, eso me alegaron

Sabía que hoy no sería un día fácil para mi. Después de un weekend largo, tenía que  laborar en una asignación de campo, debidamente coordinada. Antes lanzarme por esos caminos rurales de mi Insulita querida, decidí ir al banco a hacer un depósito, algo que solemos hacer los mortales que trabajamos para ver si mantenemos a este país, de manera legal y digna.

Gracias al cielo se me ocurrió engancharme un collar con perlas de agua dulce con el outfit de ir al campo, y of course, un poco de maquillaje, mis pulseras y lipstick porque si no...mejor ni pienso que me hubieran arrestado por ser yo mismita.

Firmo el cheque, como de costumbre y anoto el número de cuenta. Ajá, mi nombre de escribidora es el mismo desde el los tiempos del mambo. Como no había fila, milagro de los dioses del Olimpo, en vez de echar el depósito en el bendito sobre que ponen para eso, fui a la cajera. Ahí empezó el titingó. Mi nombre de escribidora adquiere la bondad del apellido de mi compinche de andanzas, Antonio, y aunque es lleva mi primer nombre, el apellido de mi progenitor le agrego el de casada. Ok.

Se ha formado este reperpero cuando la cajera, haciendo su deber, me dice que presente una tarjeta con el nombre de escribidora, perfect. Le doy mi tarjeta de presentación porque no tengo otra a menos que sea la de crédito, que está castigada debidamente en casa hasta que vuelva de viaje.

Me llaman a donde una supervisora, quien con amabilidad me indicó que no podía proceder con mi depósito porque necesitaba corroborar mi identidad. Le dije que podía recitarle todos los números de las cuentas, la licencia y hasta los datos que aparecen en el registro. "Mire, usted parece una persona de bien, pero no puedo aceptarlo porque así mismo pudo haberse robado su identidad". Ahí fue dónde la puerca entronchó el rabo.

Agarré mi celu, guglié mi nombre, le muestro mis trabajos, y no me creyó. Ok, lo mejor era la cara de los demás clientes cuando le dije, pero sí solo escribo, no soy ni artista ni ná de eso, tampoco me lo creo.  Le aseguro que yo soy yo, y no me robé mi identidad.

Si quiere le traigo una de mis columnas, pero eso de llevar conmigo un affidavit que diga que yo soy la que alego ser, está de show.

Pensé que lo próximo que me pedirían era la tarjeta verde o que me llevaran a un cuartito con un detector de mentiras o verdades, según amerite la ocasión.

Pues, sin más ni más, me fui del banco, incrédula porque tan sólo quería hacer un depósito en buena lid, no se trataba ni de un retiro...me fui a otra surcursal. Con calma, me dije: Ok, vamos a ver si esa normativa es para todas las sucursales o es para joderme el día, cosa que no iban a lograr. Entré como si nada, hice el depósito sin decir ni pío y me lo aceptaron. Al final del día, yo soy yo y no me robé mi identidad...preocúpate cuando deje de ser Amanda Díaz de Hoyo...Amanda Díaz Torres, y me convierta en Bond,...James Bond. Y que conste en actas, me dedico a escribir...de vinos y otras cositas más.

El hijo de...

Desde que abrí los ojos esta mañana, recordé el estribillo de una canción infantil:  el hijo del conde me mandó un papel, qué si yo quería casarme con él... En este paisito que con cariño llamo mi Ínsula de las Ínfulas, con todo y apellido, eso de casarse con gente que lleva ciertos apellidos es como un abolengo que me acuerda la aristocracia europea.

Vinieron a mi memoria, los datos confusos que hay sobre un crimen reciente, el de una señora de familia pudiente que asesinaron, la señora de los zapatos violeta que decían que había matado su profesor de tenis por allá en Ponce, la misma que dejó a las cívicas de la Perla del Sur, sin la bandeja de piscolabis.

En el primer caso, hay demasiadas casualidades: qué casualidad que las cámaras de seguridad de la residencia no estaban en función, qué casualidad que las hijas no estaban, qué casualidad que el marido --de quien se iba a divorciar-- amaneciera visitando a sus padres, qué casualidad que no hubo robo, que el marido cuando llega no socorre a su esposa, y que con una colección de armas, no pudo disparar. Ah, eso sí, el cuento de que un hombre moreno, por no decir negro, brincó más que un canguro y escapó está fuera de toda lógica.

A esa hora hay joggers por el vecindario, en una urbanización de blanquitos, un negrito se destaca, y eso que no hay racismo, y las miradas se posan en el supuesto aparecido de entre la nada. Nadie vió pero sí escucharon los disparos.

Ahora entraremos en un melodrama, parecido al del niño Lorenzo, y en todos los medios espulgarán la vida y milagro de una pareja que, sin ser figura pública, ha pasado al estrellato nefasto de la criminalidad.

En el segundo caso, que cayó en el olvido colectivo de esta Insulita, había dos sospechosos, el marido que era comerciante y la chilla del marido, que trabajaba en un banco. Se rumoreó por algún tiempo que el marido había solicitado el divorcio y la mujer de los zapatos violeta, no aceptó los términos. Así que trataron disfrazar el asunto con que ella tenía alguna relación con el profe de tenis. Si hubiera sido así, a raquetazos se hubiera defendido.

El tema de violencia está tan fuerte en esta Isla, que se pierde de perspectiva que muchas veces los criminales reciben un trato de preferencia. Para quien lo dude, el caso del niño Lorenzo, es más que suficiente.

La violencia doméstica arropa a todas las clases sociales por igual, tanto en el caserío como en el condominio, en la urbanización cerrada o abierta. Y los remedios no son lo suficiente. Por todas las Maribel Castrodad, las Carmen, las Marías, las Martas, por todas las que han perdido la vida a manos de sus compañeros, maridos, exmaridos, y hasta padres y hermanos, hay que recordarlas, y ver qué rayos estamos haciendo para prevenir esto. Si no puedes lidiar con tu frustración, vete a correr al parque, baja las revoluciones y busca paz en ti mismo. Lo demás es un instinto animal que te corroe.

¿Culpa de Culebro Mendoza o de Manolo Blahnik?

Está mañana vi una imagen en mi Fbook de un pie de mujer configurado con la forma de un taco, que le salía como una estalactita del talón. Me dio tanta repulsión que cambié a leer las noticias del día y para mi sorpresa, señalaba una información que lo más trendy en cirugías plásticas en los EE.UU. era hacerse los pies. ¿Qué? Confundida y perpleja quedé ante la noticia de que está de moda reestructurarse los pies, y que no es del agrado de los cirujanos esta tendencia.

Pensé que era culpa de algún crossover de Culebro Mendoza con su canción "Los deítos de los pies", si es que se llamaba así, o que los zapatos de Manolo Blahnik tenían un estilo que ni a Cenicienta le servían. Mi ignorancia sobre las materias de cirugías de embellecimmiento es amplia, pero ¿qué rayos uno se opera de un pie? Bueno si se da unmachucón de grandes ligas, y se fractura los dedos, y estos quedan como salchichas de coctel, entonces viene la operación. Es más, que le saquen una uña o un callo para engancharse las tacas, está bien. ¿Embellecerlos?

 A la verdad que después de tanto estiramiento, gente con cara de tigres, de gatos, a lo Michael Jackson, a lo Barbie, gente que se ha hecho tan diferente de cuando nació como la Joan Rivers, que no hay San Pedro que la reconozca en las puertas del Cielo,  eso si llega pues tiene que purgar tó lo que ha hecho en esta vida, luego de la modalidad de las lipos, las tetas, las nalgas y los labios, tanto de la boca como los de los países bajos, lo que faltaba eran los pies.

A la verdad que la vanidad es de tal magnitud en un mundo de gente que tiene guano por seso, que todas las mujeres parecen clones. Es mejor ser único que tener tantas fotocopias por ahí.

Vamos a ver cuánto dura el follón ese de hacerse los pies, que para mi significa una pedicura, pero ahora después de miles de dólares, ¿tendrás los pies más chiquitos que una geisha o te quedarán como los de hermanastra? Oh, seguiré con mis chancletas mete´deo, feliz por la vida, entonando la canción de Culebro...the toes of your feet. ¿La cantará con Pitt  Bull?

La escoria rampante

Por insistir en los medios sociales que los asesinos o sicarios, como quieran llamarlos, cuando los atrapan luego de cometer asesinatos a tutiplén, no deberían recibir el lujo de vivir en una celda, subvencionada con el dinero del pueblo trabajador, me dijeron que no creía ni en Dios, y que era tan asesina como el matador de tantos inocentes.

Creo que hay un renacer del politeísmo...eso son otros veinte pesos.

Karla, Nicole, Stefano, el gerente de Wendy´s, el policía, el médico, y toda la lista de muertos inocentes, sólo por la avaricia y el show off de estos cangrimanes asesinos, insisto que son los mártires de una guerra no declarada que hay en la Insulita.

Me revienta que con tantas iglesias, pastores, reverendos y reverendas, tanta dobla´era de rodilla, no he visto nadita de acción de este sector. Tampoco, un plan concertado del  gobierno, entiéndase la legislatura, para meterle mano al asunto YA.

Hay que joderse con los hipócritas, que no le ponen el cascabel al gato pero están listos para culpar a la doctora Gatinaldis--si es que se escribe así su apellido-- por un accidente.

Las balas asesinas no son accidentes desgraciados, máxime cuando no se le da a la escoria la reprimenda correspondiente.

Lo mejor del caso es que amenazan cierta gentuza a los padres de una víctima, sólo por decir la verdad, así como hemos hecho muchos en diferentes foros. Nos tendrán que amenazar a todos, y liquidarnos.

No puede haber paz, si en las familias no la hay, si hay violencia de todo tipo y se premia al vago con cuanta ayuda existe.

Por mi, que le quiten el voto a los presos, y a los bandidos como los que cometieron el crimen de Stefano, que son los poster child de todos los demás desgraciados, que se los lleve la Pelona, con tó y trajecito negro.

No los voy a echar de menos...y ahora a los que les corresponde, que se pongan a trabajar para enderezar un poco este barco que está más vira´o que el Costa Concordia en el arrecife.

Padres

No estoy hablando de curas, ni cosa por el estilo, sino de padres...los verdaderos, los que crían de corazón. Esos que como mi marido, no se pierden un quince de los muchachos. Mira que ha corrido la Isla entera detrás de nuestro hijo, y cómo baila con nuestra hija. Antonio es un buen padre, de esos que se sienta a conversar con los muchachos, de los que ha pasado las noches mirando al techo preocupado por las cosas que no se pueden controlar, por las decisiones que toman los  chicos, y por taaaaantas cosas, que es mejor ni mencionar.
Mi marido es un éxito en esto de ser padre, y no crean que lo aprendió del suyo, que fue un padre ausente, y quien ahora, en sus años seniles, lo llama de cuando en vez. El rompió el ciclo de un hogar disfuncional. Eso lo admiro mil veces....por que sobrevivió a su niñez y aprendió a distinguir lo bueno de lo malo.

En mi caso, mi padre estaba como perdido en el espacio, y todavía lo está. En mi niñez lo que más recuerdo eran las palizas que me daba y sus borracheras. Después en los años de adultez, como ya yo no vivía en casa, las cosas se aliviaron un poco, y ahora, ni nos hablamos.   Si tengo algo que lamentar es que no lo puedo ayudar y, menos aún, tolerar a estas alturas, porque respeto la decisión que tomó de alejarse de su propia familia.

Por lo menos, con las herramientas correctas para evolucionar en mi conducta, puedo decir que como no soy perfecta ni pretendo serlo, con varios errores, he tratado de no continuar el mismo sendero de mi padre y, por ello, si me tomo un whisky o dos es con mesura, sabiendo lo que es intoxicación, y más aún cuando hablo y escribo, reconozco mi responsabilidad.


No importa en qué mundo andes, padres, madres, hijos, somos todos, y lo más importante es aceptar que no controlamos nada, Let it be, como cantaban los Beatles, es reconocer que somos humanos. Ea, y por si acaso, a los buenos padres, que sigan así, y a los malos, que se los lleve un demonio atómico...

Zape

No, es que te digo que a uno le pasan cosas, que lo menos que se puede decir es ¡Zape!
Sí, esa palabrita que casi cae en desuso por poco la grito las otras noches cuando estaba con unas amistades en un evento de un whisky. Sólo ver a dos pilas de porras, entiéndase nenitos, tratar de josear, palabra regional que significa lo mismo que gansear, tragos por parte de uno, que por que es mujer y está sola, creen que es una cougar, está demás. ¡Zape!  Piropos baratos, sin clase, ojitos de yo no fuí, y salamerías de esas no bregan conmigo. Entiéndelo mijo, que no soy Demi Moore...y arranca pa´l carajo porque yo no tengo que estar acompañada para darme a respetar. Mira y que a mí. Lo lindo es que esto es un modus operandi todo el tiempo y como hay quien cae en el juego, lo siguen intentando. En algún momento de mi vida, eso pensaría que le ocurría a los hombres...error y crisis. Ahora, no importa la edad, el sexo, la etnia o el pensamiento --esto es como la ley antidiscrimen-- viene un pela´o a hacerte el cuento pa´sacarte par de pesos. Pues no, las cosas no son así y de ahora en adelante mi palabra rescatada del baúl de la memoria es ¡Zape! Más vale sola que mal acompañá...

Chupacaras...el nuevo Twilight Urbano

Lo que se me pasó por la mente cuando escuché la noticia nefasta del chupacaras de Miami, fue que eso no podía ser posible, a plena luz del día,  en pelotas y tó el cuento. En alguna época remota hubo una noticia de canibalismo por subsistencia en aquél horrible accidente aéreo en los Andes, pero en Miami, capital del sol, dónde todo es chic, y los rascacielos son la orden del día...South Beach, Coconut Grove, Doral...carros caros, gente exótica y ¿caníbales?

Esto seguramente es culpa de Tyson, digo en aquella peleíta le comió la oreja a otro...es culpa de Hollywood, con todas las sagas de vampiros, hombres lobos y suertes extrañas que se exponen en las pantallas. Es culpa de los vídeo juegos, de Nostradamus, es el fin de los días,  se acerca diciembre del 2012, se cumplen las profecías.

Digo, la tendencia marcada de esta era es buscar el chivo expiatorio, es más el culpa del gobierno, del mantengo, y de que se metió el demonio por dentro al tipo caníbal.

Si fue LSD con adulteración y tó ese cuento del overdose, que sirva de lección a los que no acaban de darse cuenta que la droga, sea ilegal o legal, te convierte en un jodío monstruo.  Digo ¿cuántos conocemos a alguien que a menos que ande con 4 pepas al día no puede llegar al trabajo? Ah,  y los que no llegan por "enfermedad"...eso es otro cantar.

En su sano juicio, el esnú caníbal, se hubiera muerto de la vergüenza y del asco...pero con sabrá Dios qué mierda, se tornó en el más despiadado de los animales...para hacernos pensar...a cuántos le comen la vida con la esclavitud de un trabajo mal remunerado, a cuántos niños matan en guerras que no entienden, cuánto vale la vida humana, cuánto vale la dignidad...

Mientras los CEO´s del mundo de la droga y del mundo legal sigan abriendo el abismo, y el ocio sea mantenido por los intereses de los gobiernos, nos comerán hasta el trasero...todos los días se fomenta el canibalismo, sea gráfico como el de Miami, la jungla floridiana, o solapado, detrás de las puertas cerradas de un banco, un hospital, una farmaceútica o una iglesia...

No importa como lo pongan, todos los días salen los caníbales, chupacaras  a la calle, con los dientitos amola´os y pa´colmo, los peores, empepaítos hasta el made in China.

Una peseta en cada esquina

Pasar por las carreteras de este país cuesta, aunque no tengan peaje per se, en cada cruce hay alguien  pidiendo chavos. Hay quienes piden con elegancia, un cartel explica toda la tragedia humana en que viven, dicen de la a a la z, todas las enfermedades que padecen, y cómo si fuera poco, enganchan el trillado Dios te bendice. Apelan a la sensibilidad humana y pasan el día a pleno sol, o con lluvia, en la calle.  Hasta ahí, es como en cualquier parte del mundo. Tienes la opción de ayudarlos o no.

Ah, pero como Puerto Rico lo hace mejor, aquí los tecatos pidiones de seguro están unionados. Tienen supervisión de un compinche, que les administra los chavos que recogen, y luego lo lleva al punto de drogas, pa´curarse el vicio. No queda ahí, si sacas una peseta, te miran mal y hasta te dicen que es muy poco, quieren un peso como mínimo. Si no les das ni un vellón, entonces se forma la de San Quintín. No queda mala palabra que no te griten. Aclaro, que usan todas las que uno escucha a diario por lo que ya los oidos quedan inmunes.
Y tú dentro del carro estás loco porque cambie el semáforo para salir del atolladero.

En su momento los tecatos pidiones sirvieron como modelo de vida echaíta por el abismo de las drogas, especialmente cuando un llevaba a los muchachos al colegio y le decía " Mira mijo, eso pasa por usar drogas,. ¿Quiéres terminar así?" Y por ahí venía la cantaleta.

Sé de tecatos gritones, locos, pidiones, exhibicionistas y de los más, embusteros. Hay quien dice el embuste tan bonito que uno se conmueve. Sabrá Dios, cuántos chavos he dado en esta ayudita al prójimo. Pero ya está bueno.

Así como tengo que ganarme el sustento toditos los días, y con todo y que pago impuestos, me piden chavos en la calle, por lo menos ahora escojo a quien rayos le doy,.Prefiero ayudar a los atletas en ciernes, y a las clases graduandas que a los tecatos. Para estos últimos hay más ayudas que para los atletas y estudiantes.

Así que Tecato que te acerques a mi carro, ya sabes que ni un chavo prieto. Lo mio lo comparto con quien quiera, y no estás en mi lista.

Por si acaso, me sé más malas palabras que tú. Y por si acaso, no estoy sorda, te estoy ignorando. Ojalá pudieras salir de tu vicio, que es la peor enfermedad que existe, la escogiste tú mismito.  Es más, duras más que una batería de conejo porque pasan los años y estás en la misma luz, pidiendo bajo el sol.

Dos vacas, una cabra, un ternero como dote y te la llevas

Lo admito, no sé por qué John, mi estilista, no me quemó con el calor del blower la neurona del presentamiento o, por lo menos, que usara un secador de mano escandaloso para que yo no escuchara a una mujer que entró al beauty con su hija, de unos 18 años.

Con la mirada de averiguaíta, las estudié detenidamente, y pensé en una ceremonia de graduación o un senior prom porque estamos en época de festejos de esos. Se vería preciosa con su traje largo, y luego al after party. La ilusión me duró en lo que el diablo se arranca una pestaña. Nadita de nada. Cuando la madre, con inmensa alegría notificaba, para que los presentes escucháramos bien, que su hija se casaba con el nene del pastor de su iglesia.

Whattttt? Espérate ahí, por poco le zumbo con el blower a la doña, que supongo que negoció la dote de su hija por los comentarios que realizó ante el gran acontecimiento. El novio, de la misma edad de la novia, tiene la virtud de tener un padre empresario pues tiene iglesia y colegio. El pastor empresario significa $$$, para la familita. Y yo, pensando en Rubén Blades con la canción del Padre Antonio y el monaguillo Andrés...este último era el pasaje de toda la familia a la gloria.

Definitivamente estamos en retroceso con los fundamentalistas de clavo pasa´o. Si lo que la pareja quiere es tener sexo, mire doña, explíquele que un 69 no todo el tiempo es el número anterior del 70, que no importa lo que la gente piense, la nena tiene derecho a escoger su vida. By the way, la mirada de la novia era como de vaca que va pa´l matadero. La única que se veía enchulá era la madre de la niña. Estuve casi al punto de gritarle, no te cases que eres muy joven para condenarte la existencia lavando ropa, cocinando...pariendo como güima.

Por presentá, me empecé a imaginar que todo esto era un montaje, porque no entusiasmar a la hija con estudiar y echar para adelante en  una vocación o profesión, es dejarla más atrás que las bolas del perro.

Pobre nena, que para colmo, se instalaría a vivir con sus padres, ¿por qué no se fugó con el muchachito?.

Me pasaron por la mente los bochinches de los pastores, que se han vito involucrados en toda suerte de escándalos sexuales y de dinero...Ay, sea el ministerio de los Font y los líos de Aarón el de los mita, que tuvo hijos por la calle.

Viajes, discotecas, conocimiento...todo se irá a las mismas ventas del carajo. Eso sí, en el mundo de las posibilidades, puede ser que sean felices...pero hay que vivir. Eso de la dote pasó de tiempo, y también de arreglar matrimonio, porque a mí me parece que cuando oficien la ceremonia y digan "vienen libre y voluntariamente a unir sus vidas en matrimonio", puede ser que la nena salga corriendo como Julia Roberts en The Run away Bride, o alguien meti´o en palos, desde atrás grite, que se casan bajo protesta...Pa´ mí esto es maltrato emocional y presentamiento pero la vida es una y hay que vivirla hasta el ñú. 

Estábanos de madre

Hace una semana cuando veníamos de viaje, hicimos un escala en el aeropuerto de Frankfurt, en Alemania. Durante nuestra espera nos topamos con un grupo de compatriotas que regresaban de unas vacaciones por el Mediterráneo. Hasta ahí todo bien, pasamos el punto de control de seguridad y ya en el gate se comienza a formar un tira y hala de maletas carry on... Como las maletas excedían el tamaño del compartimento superior, unas señoras comenzaron a sacar cuanta pantaleta, camiseta y prenda de vestir que podían sólo para llevarse lo necesario. El espectáculo estaba en el primer acto y nosotros, pasmádos y con vergüenza ajena, porque no sólo era el lío de tirar a la basura la ropa sino los comentarios a boca de jarro que hacían, en español del bueno bien boricua.

Cuando creíamos que las aguas se calmaban, entonces llegó la tormenta de los íbanos, estábanos, y todos lo que gozábanos en el viaje. De nuevo, en el escenario del gate las dos señoras y ahora, otra más, que aunque más joven, tenía las mismas mañas de gritar a to´fuete como para que los demás pasajeros supieran que estuvieron de viaje. "Es que somos de Utuado y nos trataron tan mal en España. Esos españoles no saben hablar y to´lo que dicen son malas palabras" recalcaba la doñita más joven que tenía look de gitana, uñas con decoración barroca, y con chancletas mete de´o. "Cuando estábanos allá, nos dijeron cuánta barbaridad hay", insistía. Y yo acá, avergonzada con el segundo acto. "La comida española es malísima y como fuman. Estoy loca por llegar a mi casa". No se preocupe, pensaba yo, también deseo que esté en su casa bien encerradita y no de esos shows detrimentales. Las otras dos divas no se quedaban atrás, contando cuán difícil era eso de unas vacaciones porque  "hubieron momentos en que estábanos aburridas".

Con esas terminaciones de madre, sólo pedíamos al de allá arriba, que no las sentaran cerca de nosotros...Me parece que sus próximas vacaciones deben ser a unas clases de español, con enfasis en conjugación, además de refinamiento y buenos modales, y para que estén más allá del charco, que se vayan a Isla de Cabras. ¡Qué mucho gozábanos en las vacaciones!

Estoy harta...del prejuicio

Si hay algo que me pone como león de la Metro, con la melena de puntas y rugiendo más que Simba, es el prejuicio. En Puerto Rico es taaan común que la gente te mire por encima del hombro si andas en flip flops, pantalones costos y camiseta. Demontres, estamos en el trópico con un calor que no permite ni blazers, ni demasiado maquillaje, porque del mismito sudo, parece crayones derretidos en la cara de quien se atreva a engancharse todos los colores en plena cara o careta.

El otro día, tuve esta extraña sensación que se me hizo realidad, en un comercio que es muy concurrido.  Sentía esa mirada que me estudiaba y sí, de eso se trataba. No soy la más fashionista, eso está claro y menos para ir un momentito a resolver una compra de último minuto. Gracias al cielo, me encontré al hijo de un amigo y nos conversamos. Los dos, en chancletas, pantalones de verano y camiseta. El es artista gráfico muy reconocido y yo, pues me las busco escribiendo. Quien nos observaba aún trabaja en aquél medio de donde los dos salimos a buen tiempo. La mirada era de prejuicio...debe ser lo que siente por dentro.

Luego de la conversación, ya mientras iba a mi casa, recordé a la profesora que me miró medio cruzaíta ella, cuando me presenté y le dije que era comunicadora de Extensión Agrícola...wtf? Y que había sido periodista colaboradora por años de un rotativo local, además de que ahora soy columnista de la revista CARAS, y mantengo un programa web radio llamado Spiritu en Boca. Sus ojos me lo dijeron todo. Dicen que son reflejo del alma. Vamos a dejarlo ahí.

No tengo Ph.D y trabajo con plaza docente en la UPR. Prefiero mi Hd.P de la vida para ingeniármelas...total Cervantes no tenía doctorado...tenía imaginación y buena letra.

Eso de escribir de vinos y espíritus, lo ven con frivolidad, quienes se confunden entre la academia y la lógica. Para ello hay  que estudiar, probar, viajar, sacrificarse, enfangarse por el campo, sentarse en el piso y practicar la sociología rural en la más impresionante versión.

No porque he recogido café, me he metido en platanales, he sacado yucas con todo y cadenas, para luego limpiarlas, he caminado entre cerdos, vacas y toros, no puedo competir en un campo saturado de informadores sin pasión, hechos en masa como juguetes...News for you darlings, si puedo.

Prefiero los vinos, los hombres y mujeres que son generosos con la tierra, prefiero los espíritus porque me cuentan historias, y al fin del día poco les importa si mis botas son de una marca o de otra, porque después de caminar en el fango, todos somos igualitos.

No juzgues si no conoces. Es mejor escuchar al que verdaderamente sabe, como decía mi abuela Isolina...que era muy sabia, y quedarte calladito.

Y de religión no me hables que prendo de medio maniguetazo...mira y que conmigo.

Prof. Amanda Díaz de Hoyo aka Prof. Amanda Díaz Torres MA.Hd.P

La Pelona en el Serengeti Puertorro

Estos días han sido de cierta conmoción en la Insula Antillana Menor por la muerte de personas que obviamente no se habían muerto antes, y para completar la del chimpancé Yuyo. La acogida de estas noticias entre el pueblo sirvió de bálsamo para cambiar de los temas usuales y cotidianos.  Un paréntesis en la perreta politiquera, un paréntesis en el asunto de la criminalidad, y por lo menos, aunque con una perspectiva muy criolla, vimos cómo pasearon los restos del único cardenal puertorriqueño para arriba y para abajo como todo un rey o un celebrity. El show fue demasiado, digo acá entre nos, se le podian hacer las misas pero todas de cuerpo presente y por cinco días consecutivos, con el calor, la humedad, no sé como se mantenía un cadáver en estado visible. Ah, y para colmo con la televisión en High Definition, le dieron un close up a los varios días a los restos del cardenal que tuve duda de que fuera él, ni se parecía.  Ya me estaba recuperando del impacto visual y aunque me estuvo cuesta arriba tratar de que hacer entender a algunos que a los muertos se les deja descansar en paz, se despacha el Yuyo.

Que si lo van a convertir en robot, que si era un macharrán simio, que abusó y mató a su compañera, que fumaba y bebía. Desde el Safari Park hasta el Monoloro, y todas sus estadías y escapadas in between, la gente estuvo más pendiente al primate que a las demás cosas. Para colmo, muchos dejaron pa´lo último jugar a la loto por si acaso suspendían los 24 millones, los que se llevaron pero como premio de consolación dejaron la revancha. Del lobo, un pelo.

Ya había digerido que al mono no lo iban a velar tanto, y que no teníamos tal cosa como un baquiné en el Planeta de los Simios, con banderas a media asta, ni paseos por las jaulas de los monos rhesus en Lajas, cuando me topo con el arresto de unos bultos de listas de votantes. Sea la estampa de los escrutinios, de escrutar y del escroto, porque a la verdad que todo se parece. Hay galletazos, peleas, frustraciones y todo, hasta muertos votando, que lo más seguro es que los votos de desición de algún candidato son los del Cardenal y los de Yuyo. Todo en un proceso transparente como el agua de lodo. Mañana me voy de cacería.  

Y sigue dando vueltas

Estos asuntos de entierros de pueblo me ponen a pensar. El último así de evidentemente notable, por todas las volteretas que dio antes de que lo pusieran a descansar en la Catedral fue el del Cardenal Luis Aponte. Antes de eso, que yo recuerde, las volteretas que dio el cadáver de Celia Cruz fueron más que la vuelta al mundo de Julio Vergne. No sé si mi forma de ver las cosas, y de querer alejarme de un sensacionalismo que lo que hace es vender la idea de que no hoy más noticias que las reverencias a un difunto, que bien en su vida dio gloria por su calidad humana al país como muchos que humildemente pasan desapercibidos, es lo que más me incomoda de situaciones como esta.

Por lo menos, comenté en la oficina donde trabajo, se fue derechito al otro mundo sin que le achacaran los líos de pederasta de muchos otros curas.  En medio de todo esto del cardenal de las mil vueltas, me entero que el cura oficial de mi familia materna también se había despachado al más allá.

De ese tampoco escuché escándalos, gracias al Cielo. Lo único escandaloso era su manera de comer, sin disciplina alguna...ah, y que después que oficiaba  las confirmaciones se daba unos cuantos whiskies en la casa de  mis padres.  De él me acordaré que cuando se puso en boga eso de la comunión recogida por las manos de los feligreses me dio un santo mangue en el altar, que creo que del tiro jamás volví a comulgar. Eso de las prepotencias porque usan unas sotanas no va conmigo. Todititos somos mortales e hijos de un ser supremo que le queda chiquito eso de nombrarlo Dios. Sea como energía, como fuente incomprensible para esa décima parte del cerebro que usamos, jum que a decir verdad hay quien usa mucho menos de un 2.5%, me cuestiono por qué dar taaaantas vueltas con un cadáver si recordarlo como lo que fue es mejor. No si te digo que desde el muerto para´o, el senta´o, el de la ambulancia, y el de la motora, se une al folclore nuestro el del Cardenal marea´o.

Santa Semana la Pasada

Cuando llegan los lunes, siempre tenemos la sarta de cosas que hacer. El lunes pasado no fue diferente, trabajo, arreglo de unos aros del carro, quedarme a pie por par de días.  Entre el tener que vestirme de paciencia en con el gomero que estaba arreglando los aros del carro, y la mega paciencia que tuve que tener con un loco que se presentó por allí, haciéndose más GI Joe que el eterno rival  de Ken, además de haber sido Superintendente de la policía en sus sueños y, en su momento de mayor lucidez, el doble de Demi Moore en GI Jane, ahí precisamente le dije: "Mire, usted debería estar en la UPI".  El loco, ni corto ni perezoso me ripostó con "ah, donde todo el mundo es nerdo como usted". Pues sí, seremos nerdos, pero queridito, tu estas de colocar un modelito de Nono Maldonado de camisa de fuerza chic.
Sería un gran espécimen para estudio el loco este.

Ya, habiendo salido del lío de las gomas, y todavía medio gulemba con las locuras del loco, me dije, así como para darme ánimo, esta semana los católicos acostumbran a hacer sus procesiones y se vuelve todo solemne. Vamos a tener una semana en familia.

La semana transcurrió bastante tranquila, una de mis compañeras de trabajo encontró el Jueves Santo, la fecha idónea para trascender y librarse del cáncer que por años la aquejó.Se liberó y con su liberación reflexioné tanto, porque la incidencia de cáncer en la mujer trabajadora es alta. Quizás el estrés que nos imponemos sea parte de ello, el aire que respiramos, la comida que comemos y hasta las medicinas que tomamos pueden causar desde liemdres, parásitos, cáncer, y toda suerte de enfermedades.

Es más, es un lujo vivir, es un lujo morir con dignidad. Poder entender el proceso de la muerte como lo que es, un dejarse ir poco a poco, cuando ocurre dentro del contexto de una enfermedad terminal, le da la oportunidad al paciente a despedirse, y a los familiares a arreglar cualquier asunto que tuvieran pendientes. Los asuntos que se quedaron en el tintero, allí estarán para siempre. Es más difícil cuando uno se va de zopetón. Pero bueno, nos toca a unos primero y a otros después. Por mi parte creo que somos energía, y que esa energía pasará a otra dimensión, no dejamos de ser quienes somos sino  que nos transformamos.

El día y la hora no la sabemos, pero cuando a mi me toque, nadie me quita lo baila´o...insisto en que todos brinden en mi memoria, porque del otro lado estaré yo copa en mano brindando por ustedes.

Los sombreros picudos ¿Sevilla o KKK?

 Ea rayos, ya estamos en Semana Santa, digo, a mi me criaron en un hogar "católico" y ahora, me doy cuenta que era "caótico" pero pa´lante, que pa´trás ni pa´coger impulso. Lo cierto es que cuando chiquita, le temía a la Semana Santa. Primero, eso de empañoletar de violeta a cuánta imagen de santo, virgen y Cristo había, me ponía los pelos de punta. Era mejor rezar que mirar ese espectáculo.

Entonces empezaban las películas aquellas de todas las penurias de la humanidad, y la pelea con las espinas, no de Cristo, sino de la pescadilla, la sierra, el chillo que nos servían bajo la premisa de que no se come "carne". Total, a parte de las espinitas, eso de comer pescado y mariscos venía bien con excepción, a mi corta edad, de aquél  arroz con calamares, que ahora me doy cuenta que a mi madre, sorry que estás allá arriba, no le quedaba muy bien que digamos y con frecuencia se le ahumaba. De negro con la tinta, nunca lo ví. Ese recuerdo non grato todavía permea en mi memoria gastronómica...

Las películas por un lado, gladiadores romanos, Charlton Heston, los Diez Mandamientos, el Manto Sagrado...a eso se le sumaba  la cantaleta de que no se podía escuchar música, de que todo era bien triste e irse de vacaciones esa semana era cosa del demonio. 

Llegaba jueves santo, y la misa de la pedicura era más larga que la esperanza de un pobre. Se abarrotaba el templo y uno agobiado y soñoliento no tenía de otra que espetarse en el trasero el banco como los mismitos clavos de la cruz, y pa´colmo con terror.

El viernes no se podía hacer ni jota, sólo ir a la procesión para ver a quienes se dejaban poner batolas y maquillaje para recrear, otra vez, la odisea esa de Cristo.  Cuando hacía calor que era casi siempre, nos teníamos que ir detrás como penitentes.   A esa edad, qué pecados habríamos cometido si éramos chiquitos...Siempre existía la posibilidad de un buen aguacero y de mojarnos en la lluvia...ah, y que se acortara de paso la agonía de la procesión.

Pobre de los que disfrazaban de romanos, porque las chancletas estaban bien puñeteras...todavía me dan gracia, parecían de viejitos de home. Pa´colmo, disfrazaban también las escobas y las tapas de zafacones, porque todo era low budget pero al estilo hollywood criollo.

Todavía recuerdo que un viernes santo se me espantó el ángel de la guarda pues la tierra tembló por la noche. Todos salimos de la casa, siguiendo las instrucciones del progenitor...era de noche y pa´colmo, uno más asusta´o porque eso era como el fin del mundo a causa de la pocavergüenza de los que se largaron pa´la playa y no cumplieron con los designios del Señor, seguramente vendría todas las plagas de la Biblia a caernos como macacoa.

En la tele pasaban imágenes de la Semana Santa en Sevilla, y mi madre decía que quería ir a pasar una semana mayor por esos rumbos. Yo miraba los sombreros picudos y no me cuajaban bien pues en los Estados Unidos había unos locos fanáticos, el KKK, que usaba la misma indumentaria pa´cometer atrocidades contra los negros...y yo me miraba la piel medio oscurita según mi mamá, por que era la negrita de casa. Si iba para allá me lincharían, pero si iba a Sevilla estaría bien cool, parecía que la pasaban mejor porque los efectos especiales y los trajes estaban lindos. El deseo de mami era ir a España, no necesariamente a la Semana Santa, ese era un pretexto...por lo menos llegó a Madrid y a Barcelona, jajaja, conmigo, no nos asustamos y la pasamos divinamente bien. Insisto en que fue su mejor viaje...

Acá, del lado de esta dimensión, me estoy riendo de todos esos momentos de infancia en los que no sabíamos qué rayos decía el cura, y las letanías que repetía la gente. Total , para nosotros, se estaban quejando de algún dolor, y los más que se quejaban tendrían  los zapatos más apreta´´ os.... Así, no importa cuántos años pasen, siempre serán mis semanas santas, la del santo susto que pasábamos...Por eso, cuando medito es en voz baja...y que nadie se atreva a interferir entre mi unidad con el de Allá Arriba ni se pretenda poner de intermediario...después de todo "Quien tiene boca no manda a soplar".

Los Besos Perros en el Chaleco

Todavía estoy eleta después de enterarme de la poca vergüenza esa de una discoteca en la que nos nenes mandan. sí, mandan a tó el mundo pa´l carajo. No hay reglas de juego, sálvate si puedes, perrea descaradamente hasta abajo, a luz bien bajita y música t´o jender. Hoy es el Chaleco, con c o k, me dá igual, la cara de una niñez mal concebida por padres inescrupulosos que les importa un bledo el devenir de los muchachos. ¿Preña´os, violentos, macharranes, drogos? Eso es el legado que le están, y digo ESTAN porque me libro de esto y así, un chorro de madres y padres responsables que acompañan a sus hijos hasta las tantas, a los senior trips, a los jangueos, con disimulo, cosa de que tengan supervisión. Pero hay otros, coño, que creen que los hijos son de yautía.

No culpo a los jóvenes, es más, quienes debieran cumplir una condenita por la poca vigilancia y seriedad con la que crian a sus hijos, manduletes o no, debería ser suficiente para que pasaran par de días tras las rejas, porque así sabrán hacia ónde están mandando a sus hijos.

Meeeera y que los nenes mandan. Pues no es así. Y sigo con el lecture que me daban en casa: "Mientras vivas bajo mi techo hay reglas que tienes que seguir". Con esa cantaleta a cada quien le tocó asumir su responsabilidad.

Podrán tratar de echarle la culpa a la Secretaria de la Familia, a los de Hacienda, a la Policía,  al  gobernador de turno, a Juan de Los Paslotes, pero la responsabilidad tiene dos nombres: PADRE y MADRE.

Quien me diga que escribir sobre esto es más fácil que la tabla del cero, está bien equivocadito. Mis hijos sobrevivieron a la adolescencia con disciplina, y la vieja escuela de que en casa mandan los padres. Dentro de todo eso, fuimos chaperones de equipos de voleibol, nos enfrentamos a los líos comunes de las escuelas, maestros y principales, combo agrandado. De las anécdotas que más me gusta, es cuando fuimos bouncers en discotecas, acá en Puerto Rico y hasta en Punta Cana. Sé que no es fácil criar a los hijos, pero hay que dejarle los valores y la disciplina como ejemplo, y en casa es que se empieza.

Ya está bueno de ensalzar a quienes son irresponsables, Andrea Desastre y Ana Kachonda  incluídas. La vida no es de queso y se come con pan, se trabaja y lucha. Hay tiempo para el jangueo, el sexo y el disfrute, pero todo tiene su disciplina. Lo que más me jode del asunto es que después los padres irresponsables preguntan ¿qué hago? Mire, póngase pá su número.

El amor y la locura

¿Cómo es que a unos sí y a otros, no? Me explico. Las leyes en esta Insulita están al garete, las familias también.  Resulta que en menos de dos días han asesinado a dos chicas, digo sus parejas consensuales, sentimentales o lo que sea. Ellas se unen a la lista de mujeres asesinadas, niños, y taaantos otros que no hay papel que aguante nombre. Me preocupa que en estos casos de mujeres asesinadas  a manos de sus parejas, y a la sazón de cualquier ser humano que muera por las mismas razones, no se trabaje desde la perspectiva de una relación de codependencia: para cada víctima un victimario y vice versa.

Hacerse la víctima, dentro de una mente distorsionada es llamar la atención de la pareja. Hacerse el fuerte, y humillar hasta lo último, es ejercer un poderío descontrolado. Ambas personas, jovenes o maduros, están  bien malitos de la azotea. El amor propio, la dignidad y el respeto son desconocidos. Han aprendido mal los valores o nunca los aprendieron. Jamás se dieron el espacio para amarse a sí mismos para amar a otros.

El que a hierro mata a hierro muere, y se muere por dentro.
Sea como pareja o en comunidad, dentro o fuera del marco familiar, las frustraciones no se trabajan de manera adecuada. La fuerza, la violencia y el descaro sehan apoderado de la psiquis para quedarse ahí. La maldad es, sin lugar a dudas, la falta de bondad. Y para avivar el fuego que consume los valores, le damos al pueblo  novelitas insólitas 24/7. No si te digo que hay que joderse.

Los medios siguen con la cantaleta de ensalzar al maleante, y hasta las leyes promueven este disparate, porque resulta rentable para el estado. ¿Necesitamos más crímenes para más fondos federales?

La verdad es que el tema tiene muchos ángulos y no es fácil entenderlo ni lo pretendo. Hay que tomar responsabilidades, todos juntos, cada quien por sus actos. Hay que mandar pa´l infierno ese "ay bentido".

Entonces, cabe preguntarse ¿por qué se juzga por un lado a la madre que por accidente fortuito olvidó a su hijo, quienmurió, y  ellapurgará su pena toda la vida? ¿Por qué a los que callaron la violencia doméstica, de género o lo que sea,  no les crean una ley de esas pintorescas que los haga cómplices de la muerte de otro? ¿Por qué carajos no acaban de buscarse una ley estricta y empiezan por averiguar las poca vergüenzas que pasan en el sistema judicial y de pasito, mandan a don Millo a las pailas? Digo yo acá, no hay más ciego que el que no quiere ver, y el doñis este no sirve ni pá llevar la puerca al berraco. 

Peludo lío que heredé

A la verdad que lo que heredé fue literalmente un peludo lío, una madeja de enredos que ni se entiende ni se deja entender. Cuando mi hija me dejó a su perro Zeus, un condenado pero gracioso chihuahua más sato que el carajo, con un talante de mil demonios pero paradójicamente dulce, jamás me imaginé que tendría que lidiar con un perrito mal habla´o en su idioma canino, gruñón y pa´colmo enemigo del baño.

Cada vez que decido darle un buen baño tenemos una guerra, hay que correrlo por toda la casa y cuando al fin, bajo treta y engaño le quitamos, sí porque uno solo no puede, el collar, saca todos sus dientes a ver si intimida a uno y le perdonamos el enjabonamiento.

Hoy me tocó a mi solita el dichoso ritual del bohemio chihuahua. De seguro que ni el propio César Millán, que se jacta de ser encantador de perros, puede con este loco de la vida. Tuve que hablarle de cariñito, sobarlo como si fuera pan de  manteca, decirle que era lo más lindo de su raza, aunque fuera embuste, calentarle el agua para que se creyera que estaba en un spa, y con tó y eso, el condenaíto perro, me dio trabajo para bañar. A la verdad que el boxer que teníamos antes era más manejable que este perro malhumorado.

Luego del estregamiento, limpieza de orejas y todo lo que conlleva el grooming casero de la pulga canina esta, me dí cuenta que con su alegría me agradecía el bañito, que al fin internalizó que le hacía falta, porque no podía pasar por la vida como un realengo más. Así que con toda su parsimonia, luego del secado, decidió que un nap en el sofá era el must de la tarde.

Sea la estampa, y eso que el perro no era para mí...y ahora me lo endosaron con tó y rabietas. Pa´colmo suelta pelo como hippy, y es un busca bullas incondicional. Ay, Zeus, me das trabajo pero te quiero.  No sé que sería del mundo sin el cariño de los perros, aunque los míos me muerdan de vez en cuando.

Cuando no se miden consecuencias

A la verdad que somos una chavienda humana. Nos disparamos cada maroma y no pensamos en las consecuencias.  Supongo que esto se debe a ese infame deseo de 15 minutos de gloria y que lo demás "lo pague el diablo". Ni que todo estuviera de alfombra roja.

Mi blog anterior se lo dediqué a un encuentro   que tuve con el ahora expolítico Héctor Ferrer. En menos de una semana, por las causas que tó el mundo sabe, con tó la fuerza de los politólogos de pasillo, cuneta y alcantarilla que de momento aparecen hablando hasta por los codos, lo han sacado del panorama, y pa´colmo el presidente de su partido, le da las gracias a un cobarde que se escuda tras un personaje de mujer, alias La Comay, para sustentar su decisión de sacar de carrera a su colega.

Estoy contra cualquier entrometimiento de los medios inescrupulosos en la vida de las personas y que ahora se paseen rampantes por las salas de los tribunales, como si se tratase de una versión barata de Law and Order. Me parece que esta generación, gracias a las tecnologías, se pasan ligando a tó el  mundo, cosa que antes hacían los títeres de barrio cuando se trepaban  a ligar las mujeres por las ventanas. En una Insula dónde Raimundo y tó el mundo es perito en chismes, lleva y trae, y en la mofa, nos hace flata la mesura.

Admito que quien se lanza a la política, tiene mi admiración, porque es valiente, se complica la existencia, pierde la cabeza, y deja los escrúpulos colgados en algún sitio. Insisto en que la sangre de horchata que corre por sus venas, hierve tó los días. Pero es como un juego de silla caliente para muchos.

Por un lado, el político, por otro el humano. Me pregunto que con tantos asesores que se deben tener dónde rayos estaba el relacionista público...precisamente le hizo falta desde el principio. De no saber qué decir, hubiera hecho lo mismo que Manny Manuel después de la paliza, quedarse callaíto y quieto. Decir la verdad hubiera sido lo mejor, aunque supiera amarga.

Pero lo hecho, hecho esta. A Elisa, la agraviada, ahora le toca hacer dos o tres papelones más, porque el padre de su hijo, perdió su prestigio político y eso se lo sacará en cara no ahora, sino cuando tenga los 18. El pataleo y el berrinche acabaron con sus vidas. Y me pregunto por lo bajito, si pasase algo, God Forbid,La Comay debe ser tan liable como cualquier autor intelectual de lo que sea.

Definitivamente, aquí nadie mide consecuencias...Character assesination, digo.Jum.

Encuentro con un político previo al lío

Todavía no lo puedo creer, estoy casi patiestática. Esta semana he trabajado bien duro y ayer, entre la UPR y el programa Spiritu en Boca, de bonitaradio.net, me pude escapar un rato a Plaza Las Américas. Esto para comer cualquier cosita y esperar a Maribel, mi invitada al programa de anoche.  ¿Mesa para cuántos?  Para uno, me, myself and I, dije y procedí a sentarme en el área del bar, donde a juzgar por la llenura, parecía que había un Happy Hour pero yo ni me enteré.  Con la idea errónea que ya tenían la Birra Moretti, una de mis favoritas, tuve que pedir la otra opción, Peroni. Total, el vino que llevaba al programa, ni estaría en la lista de vinos, así que no perdí el tiempo en detenerme en esos menesteres.

Mientras me disfrutaba la cerveza fríita, me percato que frente a mi está Héctor Ferrer, que conversaba amenamente con una dama. Perfect. Nada malo, nada fuera de lugar, al contrario, muy atento en su conversación. Por mi parte, entre los calamares y la cervecita, seguía pensando en que hay que tener babilla, sangre de horchata, cierta candidez, y hasta ser la pata del diablo, pa´optar por la carrera política. Qué rayos, es que pa´mi ya es una especie en peligro de extinción con tó los revoluces, falta de criterios y escrúpulos que tanto unos como otros  han presentado al país. Son pocos los que han mantenido la imagen fuera de la liga de Evelyn la baila´ora o del Chuchin Bentley, de Farinacci Mano Suelta o de Sol el suicida.

Así sigo pensando pero cada vez se cierra más el cerco de los que pudieran estar libres y tirar la primera piedra. Que ni se atrevan a tirarla en la UPI que esos son otros $20.
La dama que acompañaba a Ferrer, que dicho sea de paso, se veía stylish y prefirió un vino blanco que a juzgar por el color parecía albariño o pinot grigio, nada de madera, salió del lugar.

Entonces, el señor enviando mensajes, tomando tinto, y con un cierto aire de quien toma decisiones importantes en su vida. Al pagar mi cuenta, le dije, " Sabe qué, a la verdad que hay que ser valiente para ser político". Muy cortés y sin escuchársele pesada la lengua, conversó conmigo, sobre vinos, su preferencia por las cervezas artesanales, llamó a su pana José Alfredo  durante unos minutos se alejó completamente de aquello que quizás lo aturdía. Ya al casi despedirme para seguir a mis otros deberes, me dijo que había estado tomando vino en el almuerzo...y que prefería quedarse con el vino antes de mezclar. De todos modos, me pareció un comportamiento normal, para un Winesday, en pleno ojo público. Un día estás relax, y a las pocas horas tu vida cambia, ahora tus panas te dan la espalda, tu enemigo político te da la mano, la gente comenta, la sangre horchata 100%, y todavía tiene el temple de tratar con caballerosidad a la mujer policía que lo atendió en el cuartel. Pa´mí sigue siendo un político con elegancia, bravo, que se echó a su partido en las costillas cuando nadie se atrevía, que quizás atribulado en su vida personal, tuvo un detonante, como cualquiera de nosotros que se pone crispy. No creo que se trate de un Osvaldo Ríos pero lo que me estuvo gracioso fue que a Pedro Rosa Nales, que se le vinculó con un patrón de violencia doméstica, le tocara reportar la noticia desde el tribunal. Me pregunto acá ¿a ónde está Ronny Jarabo y Cheo el Gruero?  Por lo menos Farinacci se preocupó en pedir calma. Ea, y no se acaba la semana...Manatí,viene pronto.

Mártires de los Medicamentos y las Compañías Farmaceúticas

Cuando se muere una persona conocida por multitudes, entiéndase Michael Jackson, Amy Winehouse o Whitney Houston, por una enfermedad poco conocida, sin diagnosticar, esas que son emocionales, y empiezan a mezclar medicamentos fuertísimos sin control, legales y que hacen en las farmacéuticas, con los ilegales y el alcohol, uno se tiene que detener a pensar:¿En realidad el médico de Jackson tuvo la culpa de su muerte? ¿Acaso el rehab de Amy nunca fue tal cosa? ¿A la pobre Whitney, qué rayos le pasó si venía de una familia cristiana?

¿Y qué rayos pasa cuando una condená compañía farmaceútica no quiere seguir elaborando un medicamento necesario para salvar la vida de los niños porque no le es rentable? ¿Qué tal si un chamán del Amazonas llega con la cura del cáncer sin toparse el paciente con la quimio? ¿Qué tal si el propio cáncer es una invensión del hombre?

Yo me cuestiono taaaantas cosas. Es más, cuando en la tele dan esos anuncios de medicamentos que por controlar una condición médica, tienen más efectos secundarios, terciarios y cuaternarios, que los desastres naturales acaecidos desde que el hombre es hombre, pienso que es para sugestionar a los televidentes, pa´que se sientan achacosos y vayana abuscar otro medicamento contra el efecto secundario y sigan una cadena que le deje $$$ chavitos a los dueños del conglomerado farmaceútico, y a medio mundo jodi´o. No ombe, que el negocito del terrorismo de las farmaceuticas, las aseguradoras y muchos inescrupulosos es lo que tiene patas pa´arriba el sistema. Invéntense más condiciones pa´que haya más medicinitas. Mire, compay, que me tomo un té de guanábana o como papaya contra los achaques del estómago...

Pero y cuando se muere el desconocido por medicamentos que le han da´o por suero, naríz y boca, diz que pa´que se le quite una dolama, o cuando el tratamiento es tan caro que ni con el patrimonio de Elvis Presley con el de Aristóteles Onassis se pue´pagar... entonces, el desconocido muere por culpa de un overdose de medicamentos over the counter, y el CEO de la farmacéutica se acuesta a dormir pensando en los millones que hace.  Definitivamente, no sirvo para CEO de esos, la dignidad humana va más allá que los chavos. Prefiero dormir tranquila y me tomo una serenita. Ah, y el que se murió, ese es un martir porque nadie sabe si la medicinita legal lo mató.